Olvido original

Hasta siempre Ventuchis!!!

2012-01-04T08:39:00.001-08:00

Internet me dió la oportunidad de conocer mucha gente, con las que he compartido por años correos, charlas y hasta reuniones para conocernos. Entre ellos estaba Andrés, "Ventuchis" , un Asturiano de 77 años, tan lindo de Alma, cómo su tierra. Y por ser de allá, de la tierra de mi abuela Olvido, senti por él un cariño especial, supo escucharme, enseñarme y acompañarme en muchos momentos buenos y malos, con su gran sabiduría y con su respeto de hombre de bien.La vida me dió la oportunidad de conocerlo personalmente, no hace mucho en Madrid y desde entonces, llevo colcago a mi cuello el triskel que me regalo. Dejo de existir fisicamente, pero vivirá en mi corazón por siempre. Que descanses en paz mi querido Vento. ¡Te quiero y te admiro mucho!

AÑO NUEVO... VIDA NUEVA...

2012-01-03T10:14:00.000-08:00

AÑO NUEVO, VIDA NUEVA…
Voy a comenzar el año confesando algo que me esta sucediendo y que no puedo reprimir más.
Sé que esta confesión no va a caer muy bien en algunas personas de mi entorno, especialmente hijas y nietos, que son quienes más me preocupan, pero deberán entender y aceptar.
Les pido mil disculpas si esto les provoca dolor, aclaro que no es mi intención hacer sufrir a nadie y les aseguro que hice lo imposible para No llegar a esta instancia, pero uno propone, Dios dispone y las redes sociales hacen el resto, fue así que conocí al tano.
Enfrente una lucha interna, ardua y en soledad hasta llegar a esta situación.
Me resistí, mientras pude y hasta me negué a mi misma, lo que me estaba pasando.
Pero al final, pudo más el constante empeño que puso él, para llegar a persuadirme de que no se puede luchar contra la corriente. Que hay que dejar que fluya lo que uno siente y vivirlo lo mejor posible. Eso si, con dignidad.
Admito que logró su cometido, que me cautivo, casi sin darme cuenta. Cómo buen seductor, se tomó su tiempo, no me acechó de manera impetuosa, fue despacio, pero constante y firme.
Y me conquistó de tal manera, que me modifica todos los sentidos. Me seduce a tal punto, que por momentos me olvido de todo.
Su presencia, esta a mi lado, dónde quiera que yo este, haciéndome sentir cómo una adolescente transitando por transformaciones endocrinas y morfológicas y variabilidad de estados de ánimos.
Tan pronto me fastidio, o enfado, o padezco miedos, cómo agrado, euforia o coraje enfrentando prejuicios. ¡Un sin fin de sensaciones!. Me nubla la vista, me ciega, me deja sin aliento, me marea, me agita, me perturba, me acalora, me desvela.
Me resulta ya muy difícil de ocultar todo esto, así que en un acto de valentía reconozco públicamente que estoy, cómo se suele decir,
“hasta los huesos” con el tano. ¡Franco Deterioro, es el dueño del resto de mi vida! .

El sol del 25 viene asomando....

2011-05-28T09:24:00.000-07:00

Este 25 de Mayo, pasó por mi vida, sin pena ni gloria. Me preocupa.
Durante mi infancia y hasta los primeros años de mi adolescencia, los preparativos del 25 de Mayo, tanto en casa, cómo en la escuela, le daban a la fecha la importancia que se merece.
No hablo de mi primer año escolar, porque en él, todavía no tenía noción de cómo se iban a suceder los acontecimientos, pero a partir de ese primer acto y durante todos los años venideros hasta terminar la escuela, esperé la fecha con mucha expectativa y nervios por saber si me iban a convocar o no, ya sea para recitar, cantar o bailar. Me gustaba participar y gracias a mis dones de “artista” o a mi poca vergüenza, siempre conseguí subir al escenario de la escuela. Mi participación en el coro fue constante, así que mi presencia en todo acto estaba asegurada. Pero yo, además aspiraba a un protagónico ¡siempre! Y no solo, porque gracias a los ensayos, que se hacían cómo mínimo dos semanas antes, me salvaba de la última hora de clase, también porque me atraían los aplausos. En los últimos años de escuela, ponía mucho esmero en hacer la composición literaria, alusiva a la fecha, porque era costumbre que se eligiera la mejor y que cómo premio su autor la leyera en el acto. La competencia era ardua, entonces era necesario estar informado y saber sobre el tema. Aunque por esos tiempos, la gran mayoría del alumnado, por voluntad propia o presionado por el entorno, se sabía las lecciones a rajatabla. Era una vergüenza, ser el “burro” de la clase y daba prestigio saber. En la escuela se aprendía y en la casa se reforzaba el aprendizaje con ayuda del aporte verbal de los padres y el manual. ¡Sobrevivíamos sin internet!
“El saber, no ocupaba lugar” Recuerdo que los actos se realizaban el día exacto, ni antes, ni después. Siempre de mañana y con toda la comunidad educativa presente, turno mañana y tarde. La puntualidad era prioridad y la pulcritud de la vestimenta no le restaba méritos. La escarapela, no podía faltar, prendida a la altura del pecho y sobre un guardapolvo tan impecable y tan blanco, cómo las cintas o vinchas en el cabello bien peinado, los guantes y las medias. Y ni hablar del calzado, que de tan bien lustrado, parecía nuevo. No era para menos, era el día de ¡LA PATRIA! La entrada de la bandera de ceremonias, se aplaudía con devoción, el izamiento de la bandera del mástil interno se presenciaba en silencio y el himno, se escuchaba y se cantaba con respeto. Y después, nos gustara o no, lo que hacían los compañeros, para conmemorar la fecha arriba del escenario, se le prestaba atención, algunas veces, con el refuerzo de la maestra, que censuraba con su mirada, siempre atenta, cualquier desconcentración. Finalizado el acto, siempre en fila y siguiendo un orden, nos dirigíamos cantando a la puerta de salida, dónde las porteras y maestras repartían una golosina o una factura. De ahí, partían luego, abanderados y escoltas, junto a los directivos y maestros hasta dónde se realizaba el desfile, generalmente en la calle céntrica de la ciudad. Yo, no tuve jamás ese honor. Mis méritos, solo alcanzaron para lucir los trajes que confeccionaba mi abuela, que más que modista era maga, para seguir el patrón del personaje que me tocaba representar y lograrlo con tela reciclada, de ropa en desuso. Pero si, tuve la suerte de ser miembro de una familia numerosa, además de predispuesta, así que al llegar a casa, después de la escuela, siempre había un pariente que iba a presenciar el desfile y allá iba yo, sin que el frío, que por esa época se hace sentir acá en el sur, merme las manifestaciones de júbilo, agitando la banderita o aplaudiendo el paso firme de los militares y civiles que avanzaban por la calle, al compás de los acordes de marchas, que fluían de los altoparlantes adosados a los postes de luz. Todo esto, siempre y cuando no tenía la suerte de estar cerca del palco oficial, desde dónde presenciaban todo las máximas autoridades de la ciudad, teniendo el privilegio de escuchar y ver a la banda musical frente a ellos. Era exactamente al costado del palco mi lugar preferido, me encantaba ver y oír la banda de cerca. La finalización del desfile, siempre ocurría cerca de las 13 hs., así que llegábamos a casa ávidos de comida. Y ahí estaban mi padre o alguno de mis tíos, haciéndose cargo de que el asado salga a punto. Y mi abuela, procurando que todo tenga el exquisito gusto de la comida casera. Ese todo, eran las ensaladas diversas y las empanadas que acompañaban al asado. Los comensales eran muchos y de gustos variados y ella trataba de complacer a todos sus hijos, nueras, yernos y nietos. Raramente, faltaba alguno, por el contrario, siempre había algún invitado extra. Después del almuerzo, se tomaba el “chupe y pase”, que consistía en un té de yuyos, (boldo, paico, cedrón), entre otros, todos mezclados en un jarro de loza grande, con una bombilla dentro, que se pasaba de mano en mano, después de tomar unos sorbos. Ese, era el momento propicio, para que los artistas de la familia hiciéramos despliegue de nuestros dones, unos tocaban los instrumentos, otros cantaban y otros bailaban, todo al compás de música folclórica, por supuesto. A veces, los primos más grandes teníamos permiso para hacer un paseíto, sin alejarnos mucho del barrio y salíamos a caminar y a lucir nuestro atuendo “dominguero”. ¡Ah, sí, sí!, los días de fiesta y los domingos, se usaba la ropa nueva. Que por lo general, no era nueva, se mantenía nueva, porque se usaba lo justo y lo necesario.
La caída de la tarde, nos encontraba a todos reunidos alrededor de la mesa del comedor, jugando a la lotería, a la perinola o al chinchón, obvio que también había merienda con pastelitos, chocolate y el infaltable mate. No tengo noción de lo que ocurriría en otras casas y con otras familias, pero seguramente era algo parecido, porque los chicos del vecindario, solíamos juntarnos en el centro de la manzana o en las veredas a jugar, pero yo, no tengo recuerdo de haber compartido con alguno de ellos esos días patrios.
Después y con tres hijas mujeres que heredaron los aires de artista de su madre, seguí participando, ya sea confeccionando los trajes que lucirían mis hijas, como espectadora, sumando aplausos o colaborando con las maestras en el armado de carteleras o en la decoración del aula.
Pero los años pasan y con ellos cambian las costumbres y las formas, es natural, todo evoluciona. No reniego contra eso, si lo hiciera sería necia. Tampoco quiero pecar por retrógrada. Pero no dejo de asombrarme y de desilusionarme. Porque los días patrios, lejos de integrar, han pasado a ser nada más y nada menos, que la oportunidad para el paseo y si caen en fin de semana, mucho mejor. En el seno familiar, no se celebra. Este año, en mi provincia y en la ciudad donde resido, el 25 de Mayo coincidió con un paro docente, que ya lleva más de un mes. Así que, acto escolar ninguno y conocimientos impartidos a los niños sobre el significado y la importancia de la fecha, menos aún, esto es lo más preocupante. Que la ignorancia nos atrape. Que los derechos de unos, se vean afectados por el justo reclamo de los derechos de los otros. Que el desconcierto abunde y las respuestas escaseen. Que sigan sumándose los días y las aulas vacías…

“Si los pueblos no se ilustran, si no se vulgarizan sus derechos, si cada hombre no conoce, lo que vale, lo que puede y lo que sabe, nuevas ilusiones sucederán a las antiguas y después de vacilar algún tiempo entre mil incertidumbres, será tal vez nuestra suerte, mudar de tiranos, sin destruir la tiranía” M. Moreno

Que el 9 de Julio, nos encuentre unidos, en paz y con mucho fervor patrio.

Mi nieta Almita me invito a una piyamada

2011-05-26T07:13:00.000-07:00

Mi nieta Almita y su mami, llegaron a las 15 hs., a casa. El día anterior me había preguntado, en secreto (al oído) si podíamos ir a visitar a mi amiga Mary, la abuela de Renata. Le dije, que en ese momento no, porque había nieve y hacía frio, pero en cuanto se fuera la nieve, la llevaba.
Esperamos que mami se fuera a casa de una amiga a estudiar y caminamos de la mano las dos cuadras que separan la casa de Mary de la mía. Encontramos a Mary oficiando de abuela, mirando dibujitos animados junto a Renata, que estaba medio decaída, porque durante la noche había tenido vómitos, a causa de unas cuantas golosinas que había comido el día anterior. Almita y Renata, jugaron muy a gusto por unas horas, mientras las abuelas tomamos mate y nos pusimos al día con los acontecimientos del pueblo. Dicho en criollo, chusmeamos. Cuando volvíamos a casa, Almita me dice: Abuela, voy a hacer una piyamada y te voy a invitar. – ¿Si? ¡Qué bueno!, le contesté entusiasmada. Y ella, enseguida se puso a organizarla,
- Podemos comer, milanesas con limón y tomatitos cherry, con gaseosa-
-Me parece perfecto, Almita-
-Pero primero, tenemos que bañarnos y ponernos piyamas y pantuflas, agregó muy segura-
-Muy bien, así lo haremos, le conteste-
- Y después, nos acostamos en tu cama y miramos una peli o dibujitos y comemos postre o helado- A esta altura de la charla, fue cuando me enteré que la piyamada, se iba a realizar en mi casa. Así que, antes de entrar a casa, decidí que sería conveniente cruzar al supermercado Y hacer las compras necesarias para el evento, tal cual lo exigía el menú a gusto de la organizadora.
Cuando la madre la vino a buscar, le dijo: - ¿Me puedo quedar a dormir con la abuela?- La madre, me miró y dijo:- ¿Vos que decís má? ¿Se invitó o la invitaste?-Le respondí muy satisfecha , -Mi nieta, me organizo una piyamada, así que, vas a tener que ir a buscar piyama, pantuflas y cepillo de dientes- La madre marchó a buscar lo enumerado y a “Manchita” la mascota de peluche de Alma, que también estaba invitada a la piyamada. Y yo, me puse a hacer las milanesas. Mientras cenábamos, ante una mesa digna para la ocasión, le serví gaseosa y me pidió: -¿Le sacas el gas con una cucharita, por favor, abuela? Hago gustosa lo que me pide, sin dejar de pensar, asombrada, en la facilidad con que se expresa y se desenvuelve con sus 4 añitos.
-¿Te gusta? Le pregunte- Y me dijo: -Siiiii! ¡Gracias abuela!, me puso “trompa”, para que le dé un beso, mientras acercaba la carita hacia mí y a continuación agregó un –Te amo, abuela- , que me conmovió y lleno los ojos de lágrimas, aunque no es la primera vez que lo me lo dice. Es tan dulce, cómo ocurrente, pero lo que más me llama la atención, es su memoria.
-¿No comes más, Almita? Interrogué-. Pinchó un trozo de carne con el tenedor y ofreciéndomelo, me dijo: -¿Me haces avioncito?-
Yo: -¿Avioncito? ¿y eso?...
Ella: – Sí, cómo cuando era chiquita y no quería comer-
Y... le di el gusto, haciendo uso de mi experiencia de piloto, que estaba archivada, tomé el improvisado avioncito y maniobré de tal manera que subió, bajó y giró, hasta aterrizar con su valiosa carga en la boca de Almita, que la saboreó con sonrisa de ojos, cómplice y pícara. Cuando terminamos de juntar, lavar y guardar todo, nos pusimos los piyamas, nos cepillamos los dientes. No, nos bañamos y nos acostamos, en mi cama, a comer helado y mirar dibujitos. Ahhhhh, también, saltamos sobre la cama y nos sacamos fotos, todoooooo muy,pero muy divertido, a juzgar por la experiencia de la organizadora.
P.D. Consejo: Cuando puedas, disfruta una piyamada. Nada tiene que envidiarle al mejor programa de salida.
Además de aportar diversión a un viernes por la noche, te inyecta ánimo y te predispone para empezar un sábado con una sonrisa de oreja a oreja.
Palabra de abuela.

Ojos que no ven...

2010-09-20T21:03:00.000-07:00

A vos, amigo ciber, que no te gusta cuando digo, que hay mucha pobreza
En el país. Y que nadie se ocupa.
Te cuento, viajo seguido a Capital, el departamento donde suelo hospedarme, esta en la calle Lima, el balcón, da para el frente y se ve la 9 de Julio en todo su esplendor y con todas sus miserias. Las autopistas, por esa zona se cruzan en varios sentidos. Debajo de ellas, quedan unos reparos propicios para cobijarse de la lluvia o el calor.
Hace 3 años, cuando fui la primera vez, esos espacios, estaban rodeados de alambre, no se podía acceder a ellos.
De pronto en un viaje, observé que ya el alambre estaba cortado y que alguien se
Había afincado debajo del cemento.
En el viaje siguiente, el alambre, brillaba por su ausencia. Pero en su lugar había cajas, cartones, trapos, un carrito que alguna vez recorrió los pasillos de un supermercado y un pedazo de goma espuma apelmazada que alguna vez lució una cobertura y fue impecable colchón.
Yo, en broma, decía: “Se esta poblando el rioba, tengo vecino nuevo”.
En el viaje anteúltimo, el vecino ya había organizado más el predio,
Además de sus pertenencias antes detalladas, se distinguían unas piedras
tiznadas, que delineaban el espacio para el fogón, sobre uno de los pilares de la autopista y dónde el fuego se encendía a la hora del descanso, y el mate, era
compartido con algún que otro acompañante ocasional.
Y frente a este, dónde el espacio entre autopista y suelo se achica, se encontraba
Todo lo que recolectado por ahí, servía para apoyar el cuerpo, protegerse y dormir.
En ese mismo viaje, un sábado a la madrugada, me despertaron los gritos
Que provenían de la calle, tipo 4 de la mañana.
Y… soy mujer… y además chusma, me asomé al balcón y me quedé un buen rato
Contemplando los sucesos.
El predio estaba más concurrido, mi vecino tenía invitados. Hablaban fuerte,
Se reían, mientras pasaban de mano en mano, un recipiente del cual bebían, no puedo decir exactamente que, pero no es muy difícil de imaginar. También se dejaba ver en la oscuridad y cada tanto, la chispita que se encendía en los puchos.
Pasaron unos minutos y veo que sale de entre ellos, una mujer y cruza la avenida hasta el espacio verde que queda justo en medio de la 9 de Julio. Se sienta en el borde de la acera que limita el concreto y el césped. Con una mano apoyada en el mentón moviendo la cabeza para uno y otro lado, mirando cómo indiferente el paso de los vehículos. No pasó mucho tiempo, que veo cruzar a otro de los invitados de mi vecino, con un cartón grande en la mano. Llegó hasta la mujer, ella se paró, se abrazaron y se fueron unos metros más allá, debajo de una palmera. Extendieron el cartón, ella se recostó, él tipo se montó sobre ella y así, sin más vueltas dieron rienda suelta a sus instintos sexuales, tan despreocupados, sin importarles nada que alguien pudiera verlos y sin que el ruido que provocan los autos en marcha, los bocinazos, las luces, los desconcentrara en absoluto.
Retorne al sueño interrumpido y a las horas, cuando me levanté, ya con el sol a pleno, saqué unas fotos, las que adjunto.
La parejita ya no estaba, pero el cartón quedó de prueba. Y a mi vecino se le habían sumado metros más allá, unos compañeros circunstanciales de morada. (Ver foto).
El último viaje, el vecino ya tenía organizado una especie de inquilinato. Los carritos, que ya eran más de tres, contaban con lugar de estacionamiento y los colchones sin funda, también se multiplicaron. El fogón, estaba rodeado con cajones a modo de bancos. Y los individuos interactuando, iban y venían, arrastrando sus carencias. En la otra esquina, debajo de un palo borracho, a pasos de canal trece, un nuevo vecino, se estaba instalando. La última vez que lo vi, después de barrer un poco, tomaba mate a la sombra del árbol, calle por medio de los otros. Me parece que no tenía intención de mezclar “hacienda” con los vecinos cercanos.
Pasando la calle San Juan, hay un puente para cruzar toda la 9 de Julio, esta frente a la puerta de Artear y detrás de la capilla que da a la plaza de Constitución. A mitad de dicho puente, te podes parar, mirar para abajo y ver que bajo el cobijo de el cemento de unos de los carriles que sale a provincia, viven dos familias completitas, madre, padre, hijos (de varias edades) y demás parientes.
A quienes en varias ocasiones y por los críos, les he alcanzado pan, fruta o leche.
¿Dónde estaban antes?, no sé. ¿Dónde están?, cómo preguntas en tu mail, ahí dónde te cuento, a poco de El Honorable Congreso, la casa Rosada y demás entes gubernamentales.
A la vista de todo él que lo quiera ver. Están y día a día se multiplican.
Y que no me vengan que es porque la zona es propicia, porque en puerto madero
También hay gente revolviendo basureros o durmiendo en la calle, Once y Congreso ni hablar, todo barrio que he recorrido, Tiene más de lo mismo.
Alguien me dijo, que estas personas son aquellas que venían desde la provincia
En el tren de los cartoneros. Iban y venían a diario.
Pero que ahora, a falta de, tienen que acomodarse cómo mejor puedan. Viven de lo
Que recogen en la basura y pueda ser vendido. Principalmente cartón. Y es mas factible encontrarlo en Capital, seguramente que si tiene casa queda lejos y el ir y venir en medios de transporte no es redituable y de otra manera imposible.
No todos cuentan con tracción a sangre y carro.
Pero si todos ellos, acarrean el desinterés de los que los vemos y la negación
A creer que existen, porque estamos lejos.
Y ojos que no ven…

¿Casualidad o causalidad?

2010-08-04T18:39:00.000-07:00

Justo ayer, sin saber el desenlace, pensaba esto:
Van a hacer casi cuatro años que estoy en la página, durante este tiempo.
Muchas veces coincidí con Maisa, en el Chat.
Solía decirme: “¿Olvido, yo estoy en La Plata, vos dónde estas?”.
Sabiendo, que mi hija, estudiaba en esa ciudad y viendo la posibilidad de encontrarnos.
Así pasaron los meses y no coincidíamos más que en la sala,
no nos comunicábamos por MSN, tampoco a través del correo electrónico,
pero así, sin saber mucho de ella,yo ya la quería.
Hasta que no se bien porqué, decidí ir a conocerla.
Viajé a Santa Rosa, La Pampa,que es dónde reside, distante casi 1800 Km. de mi ciudad.
Y ahí me esperaban, al pié de la escalera del micro, ella y Abel,
con una sonrisa y un abrazo fraterno.
Y todo fue fluyendo, como si nos conociéramos de toda la vida.
Y si ya de leerla en el Chat, la quería, tratándola, el cariño se incremento.
Somos muy parecidas, coincidimos mucho en la manera de pensar, no de actuar,
Reconozco que Maisa es mejor persona que yo. Buenaza, transparente.
Me agrado conocerla, visitar su casa, me sentí bien. Me adapté fácilmente a ellos.
Hasta el punto de sentir la necesidad de volver a visitarlos.
Y pedirles, en broma, que me adoptaran.
Parodia que se encargó Abel de realizar, mediante certificado redactado
e impreso por él mismo, donde consta que ahora soy parte de la flia,
y rubricado por las firmas de los presentes, Abel, Maisa, Ethel (consuegra)
y Blakie, la mascota de la casa.
Entre desayunos, mates y charlas de sobremesa, fuimos contando anécdotas de nuestras vidas y cómo no podía ser de otra manera, relaté lo sucedido con mi hija Nuria,
que falleció de un aneurisma a los 25 años de edad.
Así, de pronto, sin darse cuenta y sin darme tiempo para llegar a darle el abrazo y beso de despedida en vida.
Mi consuelo, es que, según las explicaciones del médico que la trató, no sufrió, porque entró en coma irreversible, por tal motivo, no entró a quirófano y
falleció después de 8 hs., de un paro cardíaco, casi sin darse cuenta.
Hablamos mucho sobre esto, Maisa, me decía: “Olvi, si te hace mal, cambiemos de tema”. Pero no, lo hablamos con profundidad.
¿Casualidad?
¿Quien iba a pensar, que días después, ella iba a pasar por lo mismo?
Nada tuvo que explicarme, cuando fui a verla a Capital. Ella y yo, sabíamos.
Yo entendía, sin que mediaran las palabras, lo que sentía ella y cada uno de la flía.
La impotencia, la desesperación por hacer lo imposible, por agotar todas las posibilidades, por más absurdas que parezcan.
Entendía la euforia demostrada por cada gesto de amarrarse a la vida que daba Celia, entendía la desazón de cuando no había respuestas.
Nada pregunté, no fue mucho lo que aporté, sólo me limité a hacerle compañía
y porque ella me lo pidió. Porque también actué con la prudencia de no invadir.
Después de idas y venidas a la clínica, y de pasar por la espera interminable, de la última intervención quirúrgica, Celia, abrió los ojos, respondió a consignas, dando signos de mejoría. Yo volví a casa, dejando a una Maisa con muchas esperanzas
y hasta puedo decir feliz.
Pero después de 24 horas de viaje,al llegar a casa y comunicarme telefónicamente,
para avisar que había llegado bien,me cuenta con toda su entereza que Celia se había descompensado nuevamente.
Hoy me despertó ella, mi Maisa querida, bien temprano, con un llamado al celular.
En cuanto abrí los ojos y vi la oscuridad que había en la habitación, intuí a que se debía ese llamado.
Escuché su voz pausada y resignada, diciéndome: “Olvi, Celita ya esta con Dios”,
le dije dos o tres frases que ni recuerdo, para poder de alguna manera hacerle sentir
mi amor y que compartía su dolor.
Inmediatamente después de cortar la comunicación, me fui a buscar el libro,LOS CINCO MINUTOS DE DIOS, de Alfonso Milagro, que tiene meditaciones para cada
Día del año. Textos breves y precisos.
Me regalo mi hija, Nuria, y al él recurro, cada vez que me siento superada
por alguna situación.
En su primera hoja, escribió una dedicatoria, que transcribo a continuación.
MAMY:
Cada vez que leo este libro, encuentro una respuesta y me da mucha paz.
Desde que nací y hasta hoy, vos me das mucha tranquilidad, amor apoyo
y comprensión.
Te amo y extraño mucho. Espero que este libro, sea una gran compañía diaria.

Nuria. 11/11/99.

En la época que me lo regaló, estaba ya de vuelta en el sur, en casa, después de haber pasado otro año más en La Plata, dónde estudiaba la carrera de Educación Física.
Cuando volvió en Febrero, a retomar sus estudios, hizo lo que siempre hacía,
Llevarse lo que le gustaba, (en calidad de préstamo, según decía). Así fue cómo el libro fue parte de su equipaje.
El día que falleció, después de volver del crematorio, y juntando sus cosas para traerlas a casa, lo encontré entre otros libros.
Lo abrí en el día de su partida y encontré respuesta.
En una de sus carpetas de la facultad, que estaba abierta sobre la mesa de estudio,
había de su puño y letra, copiado, un párrafo del mismo, que habla sobre el dolor y cómo darle sentido. Ofreciéndolo a Dios cómo sacrificio con amor y por amor.
Abrevio una parte de él.
“Por más que no lo quieras, en tu vida no podrás nunca prescindir del dolor; el dolor es una realidad que no depende de nosotros, se nos hace presente, queramos o no queramos…
Si al sufrir te enojas y protestas, con ello nada bueno consigues, solamente aumentas el sufrimiento y haces daño a tu cuerpo
en su parte nerviosa y a tu espíritu en tus relaciones con Dios. Si al sufrir aceptas el sufrimiento, le das un verdadero sentido, lo conviertes en algo positivo edificante, salvador y redentor de ti y de los demás; con ello te estas dignificando”
¿Casualidad? …Cosas inexplicables, cómo estas, fueron varias las que experimente
por esos días.
Hoy sentí necesidad de compartir algunas.
Anoche, algo se presentía, sin ponernos de acuerdo, nos juntamos varias rojas en el Chat, cómo hacía tiempo no sucedía y compartimos vivencias y la pena, por los amargos momentos que atraviesa nuestra Maisa.
Sin saberlo, por esas horas, Celia se iba. Sin saberlo de alguna manera, estábamos
Con el pensamiento y el corazón junto a ella.
¿Más casualidad?

“Que cuando llegue el dolor, que yo se que llegará;
No se me enturbie el amor, ni se me nuble la paz”.

Esta frase la encontré leyendo, ya ni recuerdo que, ni dónde, me gustó y la copié
En un libro diario, que me regaló mi amiga, cuando cumplí 15 años. Pero quedó grabada en mi mente y dos por tres la recordaba y la repetía, sin motivo alguno.
Ya se imaginarán Uds., cuando, le encontré el verdadero sentido.

Otra casualidad, ¿No?

Les dejo un abrazo, queridos míos. Que nos es casualidad, lo hago conciente de que
Los quiero, los necesito y que por algo llegaron a ser parte de mi vida.

Esto lo escribí hace ya tiempo. Y lo compartí con mis amigos por correo electrónico.
Pero hace pocos días atrás, otra casualidad o causalidad, se hizo presente en mi vida.
Querido amigo nuevo, que no por nuevo, es menos querido. Algo de lo que acá relato lo conté en esa charla que tuvimos y que los dos necesitábamos.
Agradezco que me escucharas, pero más agradezco
que me contaras.
Vos sabés... Sé que vas a leer esto. Un abrazo "Oso" y de oso..

Practicá abuela, practicá...

2010-03-04T19:29:00.000-08:00

Cuando mi nieto Franc, viene a quedarse a casa, el paseo por la costanera de la ciudad,es el recreo perfecto, para alejarlo de los programas de TV, que suelen acaparar su atención, en demasía, para mi gusto.
Cómo así También, de la consola de video juegos, que suele traer, para no aburrirse. Ambos entretenimientos, con la misma temática, dibujos animados, dónde sus personajes despliegan asombrosos poderes y se enfrentan continuamente en feroces luchas.
Luchas, que imita frente a compañeros de juegos, haciendo alarde de su destreza, con el agravante de lastimar o salir lastimado y con la consecuencia de sufrir por ello, llamados de atención de parte de maestras, llevar notas de mala conducta en el cuaderno y de manera correlativa, padecer la penitencia “merecida” e impuesta por los padres.
Además de brindar un aire marino benigno, para los pulmones de los visitantes, la costanera Caletense, cuenta con predios preparados especialmente para niños, con suelo cubierto de pedregullo, dónde desafían, estoicos, a los fuertes vientos y las pocas lluvias, los caños multicolores de los sube y baja, calesitas, toboganes, pasamanos, etc. Rodeados por anchas veredas, de concreto alisado, ideales para caminar, correr, andar en bicicleta, jugar a la pelota o afianzar la habilidad para desplazarse en patines y patinetas. Sin más obstáculo, que esquivar a otros compañeros casuales de dichas actividades.
Es muy común, ver a padres o abuelos, sentados en los paredones, de espaldas al mar,atentos al ir y venir de los pequeños, que no terminan nunca de gastar energías.
Cuando la imaginación agota todos los recursos, para inventar movimientos en los juegos y la repetición roza el aburrimiento, queda el recurso de bajar las escalinatas hasta la orilla del mar, e ir a juntar piedras.
Pero no cualquier piedra, solo las que se asemejan mucho, si la miramos con ojos de fantasía, a las piedras preciosas y valiosas. Esas, dignas de ser lucidas por reyes y reinas, o de formar parte de una colección preciada.
Y es el momento propicio para poner a prueba mi poder de persuasión, diciendo a modo de desafío:
- A ver, a ver, ¿Quien junta la piedra más linda?- Y así, comienza la exhaustiva búsqueda de la pieza mas fastuosa, que después de evaluada, pasará a formar parte de otras similares, que adornan las masetas de mis plantas.
Pero, cuando es Franc, quien propone el juego, suele recurrir, al que por cierto, casi siempre gana. ¡Carreras!.
Y ahí vamos, al punto de partida y atentos a la voz de mando: - ¡En sus marcas, listos, Yaaa!-
Confieso que no tengo que hacer mucho esfuerzo para dejarme ganar, y que sea, el feliz vencedor de la competencia. Porque, entre la dificultad de correr sobre piedras, sumados a mi poca afición por las destrezas deportivas y a los años de sedentarismo, que ostento. La vitalidad de sus 7 años, se notan, ¡Y cómo!
Además, es un placer para mi chochera de abuela, verlo cuando festeja su triunfo, brazos en alto y grita, -¡ganéeeeeeee!-.
Y me regocija, cuando toma su pose de hombre entendido en la materia y muy serio, me dice: “Tenes que practicar más abuela, así vas a correr rápido, cómo yo. ¡Practica, practica!”.
No hace mucho, hice un viaje a Chile, y después de unos días, llamé por teléfono para dar cuenta de supervivencia y tener noticias de ellos, a casa de mi hija.
Cuando le tocó el turno a Franc de ponerse al habla, apenas le dije: -Hola, mi amor- Me recriminó muy enojado - ¿Porque te fuiste sin avisarme? ¿Podes venir enseguida? Yo te extraño-
Entonces, le explique que estaba en Chile de paseo y que quedaba lejos y lo conformé,prometiendo un juguete a mí regreso.
No le cuento nunca antes que me voy de viaje, me cuesta la despedida.
Cuando volví de Chile, estaba esperándome ansioso y por supuesto se quedó en casa varios días,los cuales aprovechó, para decirme en reiteradas ocasiones: - Abuela, no quiero que saques otra vez pasaje a Chile-.
Já! Lo que en realidad, significa, “no te vayas más de viaje”.
Pobre mi nieto, tiene una abuela desobediente, volví a irme de viaje al mes siguiente.
Y coincidió mi ausencia, con el terrible terremoto que padeció el pueblo Chileno.
De vuelta en casa, recibo un llamado de mi hija por teléfono y después de cruzar saludos y alguna que otra novedad, llama a Nurita y le dice: - Toma, habla con la abuela-
Nurita, que se destaca por su dicción fluida y una gran capacidad de expresión, me puso al tanto de los acontecimientos del grupo familiar, no sin antes preguntar,- ¿Me trajiste regalito?-
Cuando le pregunté por Franc, me dijo:-En cuanto entre de afuera, te paso con él-.
Y siguió narrando hechos, tales cómo, el comienzo de las clases y otras actividades.
Conversación mediante, escucho que dice. – Toma Franc, habla –
Y luego a Franc, que pregunta: - ¿Quien es?- Nuria dijo: -Chau abuela- y sin esperar respuesta, paso el teléfono a su hermano, quien en un tono alarmado y sin darme tiempo a nada, me dijo:
- ABUELA, ¿Viste que en Chile hubo un terremoto?
- ¿Vos, corriste rápido, rápido, cómo yo en la playa?

Ay, mi nieto querido, que Dios, le conserve su ilusión.

El indio de arcilla

2010-01-08T12:29:00.000-08:00

Hace años, presente un poema en un concurso de poesía, que organizaba la secretaria de cultura de la municipalidad de Pico Truncado, cómo parte de los festejos de un nuevo aniversario de la ciudad.
De vez en cuando, me invaden las ganas de contar anécdotas vividas, y encontré la mejor forma de hacerlo escribiendo poemas y relatos.
Aspiro a que alguna vez, sean leídos, por mi familia y mis amigos. Y que al leerlos, los emocione el recuerdo de algo que hemos vivido juntos o que una sonrisa placentera se les dibuje en el rostro.
Tarde bastante en mostrar lo que yo humildemente llamo mis trabajos.
En principio, porque no estaba segura de que a alguien más que a mí pudiera interesarle.
Presentarme a ese concurso, fue la manera de saber cuan buenos podrían ser.
No tengo estudios sobre literatura, solo alcancé a completar el secundario, de manera que los errores de redacción, pueden ser notorios.
Bien, un día antes de la culminación de los festejos, me llamó a casa uno de los integrantes del jurado, para notificarme, que en el acto de cierre se entregarían los premios de dicho concurso y que esperaban mi asistencia al mismo, ya que mi poema
Había sido premiado.
Si bien no fue el ganador del concurso, ostentaba un segundo premio, nada despreciable, teniendo en cuenta que la presentación de trabajos era a nivel regional y con la participación de escritores de Azul, provincia de Buenos Aires.
¿Se imaginan, lo que sentí?
Nadie más que yo, sabía de mi presentación a dicho concurso.
Así que, comunicarle a mis seres queridos la noticia, fue para mí una satisfacción enorme y para ellos una gran sorpresa.
Y allá fui, el día y la hora señalada. El acto, se hacía en el club social más grande de la ciudad, con la presencia de las autoridades de las ciudades vecinas y locales, de las máximas autoridades de la provincia y de los vecinos de la ciudad.
Cómo es una ciudad pequeña, cada acontecimiento o festejo, cuenta con máxima concurrencia, no son muchas las oportunidades de asistir a algo así.
Con mucha timidez, bien disimulada, llegue al club, y fui conducida hasta una silla,
que estaba ubicada detrás de las autoridades y frente al grueso del público.
Caras con gestos de asombro, divisé varias, entre gente conocida y demás también.
Mientras se leían discursos, esos que la mayoría no escucha, y tratando de que
Se me haga más corto el tiempo, me imaginaba, las conjeturas que sacarían unos y otros al verme ubicada ahí. Retumbaron varias veces los aplausos a distintos discursos y números artísticos que fueron pasando, hasta que llegó el momento de hacer entrega de los premios a los ganadores de los distintos eventos.
Y fue ahí, cuando recibí de las manos del Vicegobernador, Don Eduardo Arnold,
El premio por mi poema, “Carencias”, dónde de las palmas de los concurrentes
Brotaron aplausos para mí y dónde más de uno de los presentes descubrió el misterio
más que de mi presencia, de mi ubicación en dicho acto.
El Vicegobernador, depositó en mis manos una escultura de cerámica realizada por la artista plástica María Marchessi y un miembro de la dirección de cultura un diploma avalando el premio.
A partir de ese día y hasta ahora, va y viene de rincón a rincón, la escultura de arcilla roja, que representa a un indio de rasgos duros. Nunca ha tenido ubicación permanente.
Mi nieta Alma, desde que comenzó a caminar e hizo contacto visual con la escultura,
Ha manifestado miedo por ella.
Por eso, cuando Almita me visita, suelo poner la escultura en penitencia detrás de la primera puerta que tengo a mano.
Cuando chica, tuve la suerte de disfrutar de mi abuela y quedaron en mí, los mejores recuerdos de todo lo vivido en su casa. Por eso trato de repetir la historia con mis nietos.
Y lo que no les fue permitido a mis hijas, por ese afán de cuidar y dar uso explícito a las cosas, hoy cómo abuela permisiva lo disfrutan mis nietos.
Almita tiene 2 años y el mejor juego antes de dormir, es saltar en la cama de la abu.
Me conmueve con su manita extendida y sus palabras a media lengua, invitándome a
Participar del juego, haciéndome cómplice. “¿A shatar abu?”.
Me compensa, su risa y su alegría, todo el desorden que puede quedar en la cama.
En esa aventura, estábamos días pasados, cuando interrumpió de golpe sus saltos.
Y señalando con su dedito hacia la mesa la mesita de luz, dónde conservo un portarretrato con la foto de mi papá, me dice: “ese ashuta a Almita”.
Yo, me acerqué a la mesita, tomé el portarretrato y mientras lo besaba, le decía
“¡No! No tengas miedo, es mi papá, no hace nada, es buenito, pobrecito.”.
Ella, me contestó. “¿Si, es buenito?, ¿no hace nada? Ahhh”.
Y sonriendo, continuó con su juego.
Hasta que debió interrumpirlo por una urgencia fisiológica. La tomé en brazos,
Y corrimos hacia el baño. Dónde yo, horas antes, había puesto en penitencia, detrás de la puerta, al indio de arcilla.
Mientras estábamos ahí, me mira y me dice, señalando con un gesto hacía la puerta,
“ese ashuta a mí”. Y yo, tratando de minimizar la cosa, le respondo: “¿Que te asusta? Si no hay nada”. Refuta mi respuesta diciendo: “Si hay, ashuta ese”.
Entonces, corro la puerta, agarro la escultura, intentando disipar su miedo y le digo:
“¿No ves que no hace nada? Es de piedra”
Y ella muy seria responde, “¡Ahhhhh!, ¿ese también es tu papá?”.
Su ocurrencia, provocó en mí, un gozo, mucho más intenso y agradable,
Que los aplausos recibidos, el día que traje la escultura a casa.

Yo, la abu de Franc

2010-01-08T12:12:00.000-08:00

De mis cuatro nietos, Francisco, es el que suele pasar más tiempo conmigo.

El que me reclama, cuando me voy de viaje, porque se ve privado de sus fines de semana, en mi casa.

Es un niño con una gran imaginación, a la hora de jugar. Y debido a eso, se distrae con facilidad.

Otra de sus características, es que acostumbra a apartarse del grupo, ya sea de compañeros de colegio o amigos, para jugar o andar solo.

Durante el año escolar, sus padres, recibieron de parte de la maestra de Francisco, varios llamados de atención. Aduciendo que se distraía, que no se integraba, que no respondía a consignas, que era agresivo (peleo y pegó a un compañero de colegio en el recreo) y que demostraba tener problemas de aprendizaje, al no poder hacer uso de la letra cursiva

Correctamente.

En el último llamado de atención, mi hija (docente), pidió el informe de la maestra por escrito. Concertó cita con una psicóloga infantil, y concurrió con el informe y con Francisco, para una atención y evaluación psicológica.

Así fue, cómo Francisco, una vez con su padre y otras con su madre, acudió a varias sesiones, hasta que la psicóloga elevo su evaluación.

En ella, entre otras cosas, da su opinión (léase tirón de oreja) a los padres y a la maestra, en especial, por distintos motivos que no voy a detallar.

Si bien aconseja, que seria bueno para Franc, que pudiera hacer otras sesiones más.

Puedo asegurarles, que mi nieto, salió airoso en dicha evaluación, en más de uno de los puntos en que aducía la maestra, tenía falencias.

Yo, admito que pasé por todo eso, como abuela, con mucha tristeza. Porque, más allá de de hacer uso y abuso de el papel de “abuela” y salir en su defensa cómo tal. Y querer comerme cruda a la maestra. Yo sabía, que no podía ser tan grave todo, o al menos cómo se planteaba.

Bien, Francisco pasó de grado, como era de esperar, ya que durante todo el periodo escolar, las notas de él boletín, no daban lugar a sospechar lo contrario.

No fueron “excelentes”, pero hasta dónde yo sé, un “Bueno”, siempre alcanzó para pasar.

Hoy, mientras yo hacía las tareas de limpieza por la casa, él estaba en la habitación dónde tengo instalada la pc.

Cuando vine a hacer uso de la misma, encontré sobre el escritorio, una de las tantas hojas, que tengo impresas con mis trabajos.

En ella, había escrito, la carta más tierna, con su pedido para papá Noel.

¡Con letra cursiva!

No se, si papá Noel, estará en condiciones de cumplir con el pedido de mi nieto.

Lo que si se, es que yo, sin pedir nada, he recibido el regalo más lindo que pudiera imaginar.

En lo que a mi respecta, me doy por satisfecha, en estas navidades.

Pero, por si acaso, la generosidad de Papá Noel, me da la oportunidad de poder acceder a otro regalo, humildemente le pido, una bolsa asiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii de grande, con paciencia, para padres y maestros. Y que la luz de la navidad, ilumine el corazón y la mente de todos aquellos que trabajan con niños. Feliz navidad para todos Uds.,

Los quiero, Yo, la abu de Francisco.

Atardecer...

2009-10-10T20:19:00.000-07:00

BICHO FEO, bicho feo, bicho feo…

Las olas vienen frescas … alcanzan los pies, los humedecen.

Las olas se van, se llevan las huellas estampadas en la arena.

Con la misma fuerza , que el sol, descargó su calor sobre ellas.

Ahora, cae alivianado, infiltrando su brillo , entre las cortinas.

Trinar de pájaros, invaden el silencio.

Se mezclan, con el roce de piel sobre piel y sábanas.

BICHO FEO, bicho feo, bicho feo…

Suspiros…

Amigos

2009-07-19T16:23:00.000-07:00

Ayer 16 de julio, viajé a Pico truncado, ciudad dónde viví hasta marzo del año pasado.
Mi amiga Amalia cumplía años y como es costumbre, nos juntamos a compartir momentos agradables matizados de besos, abrazos, buenos deseos, anécdotas de años pasados y relatos de los últimos acontecimientos, que se mezclan con las risas de nuestros hijos y los juegos de los nietos.
Pasaron 34 años del día que la conocí. Vino desde Chile, su tierra natal, a casa de unos familiares, que habían logrado establecerse bien en Argentina. Buscando cómo muchos, mejor porvenir.
Un primo hermano de su madre, que era compañero de trabajo de mi marido, la acogió en su casa. Por ese entonces, vivíamos en el barrio de 90 viviendas que tenía la empresa Gas del Estado y que ponía a disposición de sus empleados. Casi en su totalidad, era gente que provenía de otras ciudades.
Los Chalet del barrio, se imponían con su construcción costosa, en ese pueblo del norte de la Patagonia.
Lucían paredes de material, prolijamente pintadas y techos a dos aguas, frente de ladrillo a la vista, grandes ventanales y lujosas puertas de madera. Extensos patios parquizados y cerco perimetral a tono con la vivienda. Cosa que contrastaba, con las demás viviendas que completaban el ejido urbano del pueblo.
La gente que lo habitaba, eran agentes de YPF, empresa petrolera del estado, que contaba también con su barrio de viviendas, un poco más alejado, de lo que se perfilaba cómo el centro de la ciudad.
Los antiguos pobladores; que se dedicaban a la cría de ganado ovino y eran los dueños de las estancias, que se encontraban en los alrededores. Y el personal que cumplía tareas en las mismas, con sus respectivas familias.
Algún que otro audaz, que en pos de progreso, no dudó en buscar nuevos horizontes
Y afincarse en el pueblo; instalando un negocio, para proveer la demanda de los habitantes.
Ya sea, en alimentos, vestimenta, e insumo de medios de transportes.
Y la gente, que desempeñaba tareas en las entidades públicas; hospitales, Comisarías, Municipio, Juzgados, Correos, Bancos, Educación e Iglesias.
La gran Mayoría, con la idea de trabajar el tiempo necesario para lograr unos ahorros y volver a su lugar de origen, por lo que se conformaban con habitar viviendas que cubrieran sus necesidades básicas, sin dar mayor importancia a la estética exterior de las mismas.
Yo me sumé a la lista de habitantes, el 5 de octubre de 1975. Días antes, por disposición de la empresa, mi marido, tenía el traslado y accedía como personal de planta permanente a habitar una vivienda en el barrio. Solo era necesario llevar ropa y artículos personales, porque las mismas, estaban equipadas con todo lo necesario. El amoblamiento completo para cada habitación, living, comedor, cocina, lavadero, baño y garaje. Enseres de cocina, ropa de cama, cortinas, etc. Todo elegido con muy buen gusto, acorde con la decoración y confeccionados en materiales tan buenos, cómo costosos. De todas maneras, cargamos nuestras pocas pertenencias en el camión que hizo la mudanza y detrás de él, en el auto de mis viejos, hicimos toda la ruta hasta llegar a destino. Después de habitar, durante el poco tiempo de casada, un pequeño departamento, la casa que tenía delante de mis ojos, se veía demasiado grande y ostentosa. La recorrí asombrándome de todo, aún recuerdo el comentario a modo de broma de mi papá, “Quien te ha visto y quien te vé” y el de mi mamá, que decía: “Menuda tarea, limpiar estos pisos de parquet”.
Contaba con calefacción central, cosa que ni mis viejos, ni yo, sabíamos cómo funcionaba, de modo que nos limitamos a encender las hornallas de la cocina, para amortiguar apenas, el frío. Imposible calentar todos los ambientes con eso.
Terminaron de descargar todo lo que venía en el camión; y mis viejos, se despidieron de mí, porque no era aconsejable andar por la ruta de noche y con nieve.
Así como lo lee, aunque parezca extraño, Pico Truncado, me recibió con nieve, cosa que no es frecuente para esa época del año, ya avanzada la primavera.
Y ahí me quedé, en un pueblo extraño, en una casa tan desconocida, cómo enorme, con mi hija de apenas meses en los brazos, cerca de la cocina para combatir el frío y mirando caer la nieve a través de la ventana que daba al patio trasero, a esperar que llegara mi marido de su lugar de trabajo, distante 19 km.
¿Será por eso, que detesto la nieve? ¿Será por eso, que me produce esa sensación de angustia y me deprime? Siento que me limita.
A pesar de que mantener la casa limpia y en orden, demandaba tiempo, yo sentía que los días eran demasiado largos y tediosos.
Por ese entonces, los programas radiales o la música que se podía escuchar a través de un combinado, eran toda la compañía que podía obtener hasta las 18hs., Que era cuando comenzaba la transmisión de Televisión, y que se obtenía por medio de una repetidora local, desde una ciudad distante 200km. Que no siempre era nítida y posible, debido a los vientos reinantes en la zona.
Por tal motivo, el día que Amalia, golpeó a mi puerta y expuso su necesidad de obtener unas horas de trabajo, ofreciéndose para realizar las tareas domésticas, o el cuidado de mi hija.
No tarde mucho en tomar una decisión y decirle que la esperaba lunes, miércoles y viernes. Y así fue, cómo comenzó nuestra relación.
No se si mi afán por el orden y la limpieza, quedó arraigado en mi, después de disfrutarlo por años en la casa de mi abuela o es un mal congénito que traigo desde el nacimiento. Pues es mi mayor adicción. A tal punto de ganarme el apodo de “loca” por ello.
Disfruto hacerlo y es más, estoy totalmente convencida que nadie lo hace mejor que yo. (Já, soy leonina)
Así fue cómo, Amalia, tenía muy pocas tareas para hacer, y mucho tiempo para sentarse y compartir conmigo mates y charlas.
Además de la edad, teníamos muchas cosas en común, fue fácil integrarnos.
Los días que ella venía, se acortaban, eran más amenos. Solíamos salir al patio, sentarnos al sol y hablar sobre nuestra ciudad natal, familias, amigos, etc.
Pasaron los años, Amalia se puso de novia y compartí con ella toda la ilusión de los preparativos para el casamiento. Ya a esta altura de nuestra relación, amabas nos considerábamos amigas.
Así que el hecho de convertirse en Sra. y dejar de trabajar no fue impedimento para que sigamos visitándonos y participando de todos los acontecimientos buenos y malos que fueron sucediendo en nuestras vidas.
Nacieron sus hijos, de la mayor soy la madrina. Nacieron las mías. Y entre llantos y risas, generados por la felicidad de nacimientos, cumpleaños, bautismos, comuniones, egresos, casamientos y las enfermedades o pérdidas de seres queridos, más que amigas, podemos decirnos hermanas, por derecho de elección mutua. Y por disposición de nuestros hijos, que decidieron autodenominarse primos. Admiro de Amalia, su tenacidad para enfrentar adversidades, su aptitud para adaptarse y su resistencia al dolor. Su apariencia pequeña y frágil, se contradice con su valor. Es buena persona, de ademanes suaves, de hablar calmo y creíble. Y mejor esposa y madre.

La vida, me ha dado la dicha de poder festejar con creces el día del amigo. Me siento bendecida, me gusta presumir de las amigas que conservo de tantos años. Soy conciente, de que una amistad se forma cuando se desarrolla plenamente el sentimiento de la lealtad y hermandad. Y sé, que puse empeño en ello.
Con Betty F, (así nos diferenciamos, pues era el nombre de moda cuando nacimos) Mi amiga de la infancia, creo que aprendimos a caminar juntas, nuestras familias eran vecinas. A pesar de la distancia, que nos separa, 500 km., aún mantenemos intacta la destreza de hablarnos con la mirada. No es, en el nombre, solamente en lo que coincidimos. Por ella, conocí a Carmen, amiga mutua.
Con Betty C, chocamos codos en la escuela primaria y secundaria. Más nos unió, la complicidad del primer noviazgo. Dos amigas, con dos amigos, lo típico. Es viuda de ese primer novio. Suelo compartir reuniones familiares, no solo con ella y sus hijos, también con su madre y hermanos. Y decirnos, unas veces ella, otras veces yo, “aunque no vaya a verte o te llame, sabes que te quiero y me acuerdo de vos”.
A Gladis, la conocí en mi primer lugar de trabajo, una distribuidora de golosinas. El trabajo, no me duró mucho, pero si la amistad con ella. El destino nos separó por años. Ella, su esposo e hijos, por causas laborales, han debido trasladarse y cambiar domicilio con frecuencia, pero así y todo, no es ajena de lo que vivo a diario. Estamos en contacto y me resulta fácil y gratificante decirle: ¡”te quiero, tengo ganas de verte”! o “feliz cumpleaños” , cómo lo hice días atrás. Sé, que es recíproco.
Luisa y Kena, fueron parte del Barrio, donde transcurrieron años de mi adolescencia y mis primeros años de casada. Kena y su esposo, ambos Chilenos e inmigrantes por causa de los sucesos, que se vivían en su país, por aquellos años. Alquilaban, como mi esposo y yo, uno de los departamentos, “de la vecindad del Chavo”, como le decimos a manera de broma, cuando los recordamos. Eran cuatro departamentos, en un mismo solar y del mismo dueño. Luisa, era la dueña del Kiosco más cercano. Luisa y su Flia., Hoy están en Córdoba, se fueron a seguir la vida en el lugar de sus sueños, después de años de trabajo y merecido progreso. Nos vemos cada vez que viajo a Córdoba o cada vez que añora a La Patagonia y regresa. Mi casa es su casa y viceversa.
Kena y su Flia., están cerca, son dueños de un supermercado, suele venir asiduamente a verme. Suelo ir yo, con menos frecuencia, pero con el mismo cariño de siempre a verla.
Me gusta su simplicidad y la manera con que se expresa sobre mis viejos, cuando los recuerda.
María, y su flia, Habitaban la casa lindante con la mía, en el Barrio de Gas del Estado.
Por muchos años, solo cruzábamos los saludos formales entre vecinas, pero su hija y las mías, que eran compinches, lograron un acercamiento y que nos pusiéramos de acuerdo para realizar el viaje a España. Fue un mes de paseo, día y noche juntas, descubriendo otras costumbres, otros paisajes y que teníamos mucha afinidad. Afianzamos esta relación, e hicimos, además de otros viajes, muchas otras cosas juntas. Nos resulta viable, porque su hija y las mías se tratan y se quieren, más que como amigas, cómo hermanas.
Graciela, Irma, Nilda, Silvana y Nancy, no menos queridas y con muchas vivencias compartidas, en Pico Truncado, son cómo María, las amigas de la madurez, a quienes quiero profundamente y de quienes recibo muestras de cariño con frecuencia. También sus hijos son partícipes de las vidas de mis hijas, emulando nuestra amistad. Con todas comparto distancias y la alegría de reencontrarnos cada tanto. No convalida la amistad, la escasa cantidad de tiempo que disfrutamos juntas, pero si la calidad con que se da.
El avance de la tecnología, me permitió conocer a mis amigas/os virtuales. A través del Chat en que el que habitualmente participo.
No con todos los participantes se dio. Si bien, van a hacer cuatro años que los leo, con varios de ellos, solo intercambiamos saludos de cortesía y alguna que otra frase, según de que vaya el tema.
Pero, a más de uno de ellas/ellos, puedo considerarlos amigos, sin temor a equivocarme, teniendo en cuenta que entre nosotros, convergen afecto, respeto mutuo y confianza.
A lo largo de mis cincuenta y tres años, he conocido infinidad de personas, debido a las distintas actividades que realicé. Y si bien, he mantenido contacto con muchos, y me agrada de pronto volver a verlos o recordarlos. No los considero amigos. Si, compañeros de actividades.
Soy cauta, para usar esa palabra .Creo que los sentimientos de los demás, merecen todo mi respeto. Puedo o no compartirlos, pero no tomarlos a la ligera o restarles importancia.
Se, que se pueden entablar vínculos de amistad, más allá del espacio y el tiempo. Pero, se también, que cada relación debe ser privilegiada, digna, nunca agobiante. Que hay que saber aceptar a los otros tal cual son, sin imposiciones y pretensiones.
Días atrás, en un intercambio de opiniones, escribí en el Chat, que mi idea era sumar, no restar, que lejos de mi estaban las intrigas y confrontaciones. Que mi intención, era hacer amigos. Alguien, opinó apresuradamente, que tenía amigos de la vida, que no necesitaba un Chat para lograrlos. Nada conteste. Me quedé con la satisfacción de saber que yo también los tengo y que además los disfruto con frecuencia.
Pero para mi deleite, días mas tarde, leí un párrafo en un foro, donde la misma persona, con dedicatoria expresa, vertía sus sentimientos hacia otra del Chat. Dando valor explícito a mí idea.
Y me parece bien, es normal que afloren. Como también, que nos pongamos un escudo de cautela, coincido en que, no en todos impera la buena intención, la comunicación virtual se presta con facilidad a la mentira. Pero con el correr de los días nos va acercando, vamos sumando coincidencias, afinidades y nos va permitiendo también, dar crédito a lo que nos dicen.
Que existe lo malo, es un hecho. Pero, esta en nuestras manos la herramienta para descartarlo.
Y dar prioridades a lo bueno. Como en todos los órdenes de la vida.
Cuestión de piel, se suele decir. Cuestión de letras, será en este caso, cuestión de expresarnos de manera racional, a través del teclado, cuestión de compartirlas con fe, desde el otro lado.
Amigo: No soy perfecta, poseo tantos defectos como virtudes. No soy la dueña de nada.
No me cierro, ni me planto. Sigo adelante, a pesar de… Estoy mas que convencida que debo vivir el hoy, que del pasado solo debo rescatar buenos recuerdos, que me alegren o me sirvan para no volver a cometer los mismos errores. Que el futuro es incierto. Que de nada vale decir, nunca jamás. Y es de necios, decir “todo me chupa un huevo”, quien verdaderamente piensa así, no tiene necesidad de explicarlo. Actúa en consecuencia, no habla de su vida, de sus dolores inmediatos, no escribe mensajes de aliento, no da, ni pide número de teléfono. No participa., ni se involucra.
No demuestra euforia, ni desconsuelo.
En todo lo que participo y le dedico horas, va anexado mi predisposición y mi respeto.
Mis amigos, los que conservo desde años, o los que frecuento, hace mucho menos, saben que me gusta compartir. Mis amigos virtuales, los que aún no conozco, lo están leyendo, espero que con la misma esperanza que yo, puesta en vernos y compartir pronto. Por eso les digo.

¡Feliz día del Amigo! ¡Si vieran con que placer lo escribo!…

BETTY.

Piqueteros a la vista

2009-07-03T21:38:00.000-07:00

La ciudad dónde resido, Caleta Olivia, desde hace ya tiempo, sufre el corte de rutas, por un grupo de personas que exigen al gobierno un incremento salarial.
Esto, para los lugareños, no es cosa nueva. Desgraciadamente, se han ido sucediendo distintos tipos de grupos, con reclamos parecidos y así van pasando los días, las semanas y los meses, y nos vemos privados de usar la ruta, para ir o venir cómo se nos antoje.
En cuanto unos consiguen lo que piden, otros siguen la posta.
Ya ni recuerdo, cuando escuché por primera vez la palabra “piqueteros”. Pero se, que hace bastante tiempo, los padecemos.
No intento con esto hacer política, lejos estoy de ello, sólo me limito a relatar algo que viví, y ya colma la paciencia. (Por decirlo de una manera educada)
Entiendo que todos tenemos derechos a reclamar, y que “el que no llora, no mama”.
Pero, también entiendo que mis derechos terminan, dónde comienzan los de los demás.
Hasta dónde se, una ruta Nacional, no se puede cortar. Por ese motivo, antes los reclamos se hacían sobre rutas provinciales. Pues ahora, da lo mismo, como si fuera tierra de nadie.
Y con carencia total de respuestas, al abuso, por parte de las autoridades.
Hacer piquete en ruta Nacional, joroba a más gente. A mas usuarios, Y por lo tanto, es más factible que los gobernantes escuchen. (filosofía piquetera)
Volviendo de mi último viaje desde Capital, en la última parada (antes de llegar a mi destino), que hace el micro, Comodoro Rivadavia. Recibo un mensaje al celular, de mi hija, cuyo texto decía: Mami, ¿pasa el micro?, porque hay piqueteros en la ruta, y el corte es hasta mañana a las 8 de la mañana. Eran las 19 horas, teníamos parada de veinte minutos para que el micro cargue combustible y seguir viaje. Para esto, ya llevábamos 24 horas de viaje y la ansiedad por llegar a destino, estaba a full.
Fui hasta ventanilla y pregunté a la persona que atendía, si estaban al tanto del piquete.
Me respondió, que en esos momentos, estaban pidiendo informes sobre la ruta, a Caleta Olivia. Unos minutos más tarde, se anuncia por el altavoz, que el micro partía.
Bien, pensé, falsa alarma. Me acomodé en la butaca, pensando que en apenas hora y media más, estaría abrazando a los míos.
Pero, al llegar al límite de Chubut y Santa Cruz, dónde esta el destacamento policial, el micro dio vuelta, retomando la ruta en sentido contrario.
El auxiliar de abordo, muy gentilmente comunicó a los pasajeros, que debido a que el corte de ruta estaba previsto hasta el día siguiente a las 8 de la mañana, habían recibido de parte de la empresa, la orden de volver a la Terminal de Comodoro. Que disponíamos, de ahí en más de pasaje abierto, para viajar cuando nosotros lo creyéramos conveniente o que podíamos esperar en la misma, por si se generaban cambios y se retomaban los viajes.
Me quitaban así, la posibilidad de poder cruzar el piquete caminando. Que es, lo que generalmente hace la mayoría de los pasajeros, que viven en Caleta.
El micro, queda en la ruta, a la espera de que a los piqueteros se les cante las ganas de abrirla, con los pasajeros que continúan viaje a localidades más lejanas. (Su destino final, es Río Gallegos). Y los que su destino final es Caleta Olivia, caminando y cargando sus equipajes, cruzan el piquete.
Del otro lado, suben a los autos de quienes los esperan o taxis o remis, que están a ofreciendo sus servicios, para llevarlos hasta sus domicilios.
La determinación de volver, por parte de la empresa, no solo me quitaba esa posibilidad.
Además, me sometía a la incomodidad que representa estar en una Terminal de micro, con un tránsito de gente continuo, con el equipaje (que no era poco) a cuestas y expuesta a todo tipo de contratiempos.
Demás esta decir, que dicha empresa; “Don Otto, Transportadora Patagónica” en estos casos, no se hace cargo de nada. Y que tampoco cuenta, con el beneficio de un depósito, dónde el pasajero en tránsito y contemplando este caso, pueda dejar su equipaje.
Llegamos nuevamente a la Terminal y la mayoría de los pasajeros fuimos a pedir explicaciones a ventanilla. Después de muchas respuestas sin sentido y de muy mal modo dadas, por quien dijo ser el gerente de la misma. Nos informaron que continuábamos viaje en un micro de otra empresa, si así lo decidíamos. De lo contrario, nos daban el pasaje abierto, quedaba a nuestro criterio.
Todos, habíamos elegido para viajar, el “servicio ejecutivo”, que ofrece la empresa.
Con butacas y servicio a bordo, diferenciado. Pagando un costo más alto de boleto, pero asegurándonos un viaje más cómodo.
El micro, al que nos destinaron, venía con pasajeros desde Córdoba.
Era un coche con “servicio semicama”, de la empresa Vía Tac. Con comodidades inferiores a las que habíamos abonado, pero la diferencia, no estaba en discusión, no se devolvía. Así que, o lo tomábamos o lo dejábamos, así de fácil (para ellos).
Opté por viajar en lo que nos ofrecían y muchos de mis compañeros de viaje, hicieron lo mismo.
A las apuradas, nos cargaron el equipaje y partimos.
Cómo era de esperar, llegamos hasta dónde estaba ubicado el último vehículo, que hacía cola, a la espera de que abran la ruta. Ya era noche cerrada.
Algunos Pasajeros, chicos jóvenes, decidieron cruzar caminando.
Yo, trataba de mandar mensaje por celular a mi familia, informando que estaba en la ruta. No podía, los mensajes rebotaban.
Pregunté a uno de los choferes del micro, a cuantos kilómetros estábamos de Caleta.
Me respondió, que a más de diez. ¿Se imaginan, la cantidad de vehículos parados?.
Al cabo de un rato, el mismo chofer nos dice: “¿Alguien quiere viajar hasta Caleta en remis?”.
Totalmente sorprendida, pregunte: - ¿Pero por dónde pasan?-
El chofer del remis, que estaba en la escalera de acceso al micro, me respondió:
-Por una ruta alternativa, por el medio del campo, que conocemos. Ya hicimos varios viajes, llevando pasajeros.-
-¿Cuánto cuesta el viaje?-
- Lo que marca el reloj señora, respondió, aproximadamente unos 50 pesos, pero lo puede compartir con otro pasajero, para achicar gastos-
- Esta bien, yo voy-.
Costo mucho encontrar mi equipaje dentro de la bodega del micro, debido a la escasez de luz y de la gran cantidad de carga que había en la misma.
No pude compartir el viaje con nadie, porque el auto era un Gol, muy chico para las dos valijas que traía, así que al llegar a la puerta de mi domicilio, saqué de mi billetera, la suma de 45 pesos, que marcaba el reloj. El tachero, feliz.
En medio del viaje, desde el micro hasta mi casa, ya me había arrepentido de haber tomado la desición, la ruta alternativa por la que transitamos, era muy peligrosa.
La huella apenas marcada, sin señalización, obviamente. Y con unas subidas y bajadas muy pronunciadas, vehículos que venían en sentido contrario, cómo por ejemplo y aunque Ud., no lo crea, una ambulancia.Y agregando a esto, la osadía del chofer, que parecía estar corriendo el rally Dakar. El miedo que sentía, era mayúsculo.
Pero, cuando vi abrir la puerta de mi casa y a mi hija salir a recibirme. Suspiré, di gracias a Dios, por haber llegado bien y me dije: “decidiste bien, Betty”
Después de la ducha reparadora, y de estar descansando en mi cama, pensaba en la incomodidad de los pasajeros que quedaron en el micro, tenían diez largas horas de espera, para que el micro comenzara a moverse. Y según el destino de cada uno, otras tantas para llegar a sus hogares. Había criaturas de corta edad, entre ellos.
De esto, ya pasaron semanas, y todo sigue igual. O peor, si tenemos en cuenta los difíciles momentos por lo que atravesamos, debido a la gripe A.
Mucha es la gente, de localidades vecinas, que se hace atender en el hospital zonal de Caleta, ya que en sus respectivas ciudades no cuentan con médicos especialistas o unidades de terapia correctamente equipadas.
Otra tanta y por causas distintas, suele concurrir a consulta a Comodoro Rivadavia, que es dónde hay mayor cantidad de médicos especialistas, en las distintas áreas de salud.
Si no se cuenta con un comprobante avalado por un médico, donde conste, que necesita consulta urgente, no te dejan pasar. Y así es, cómo turnos dados con mucha anterioridad, no es fácil conseguirlos de un día para otro, son perdidos.
¿No es, todo esto que narro, una injusticia social?
Y ante los hechos, ¿que hacemos?, ¿Un contra piquete?
Unos días antes de las elecciones, yo decía: “tenemos el gobierno que nos merecemos”
Porque más allá, de quejarnos un rato y de largar alguna que otra puteada, no hacemos nada para solucionar las cosas. Nos sometemos, al hacer de los demás.
Después de las elecciones, especialmente en mi provincia, creo que quedó manifestado
el descontento de la gente.
Pero nadie acusa recibo, cómo dice una canción: “al final, la vida sigue igual”.
Las fotos que adjunto a esta narración, son de otro piquete. Todavía no se veía el fuego de los neumáticos, que suelen quemar.
Viajaba desde la ciudad de Pico Truncado, hacia Caleta Olivia, en mi auto.
Llegué hasta el piquete y ahí quedé, ubicada en primera línea de largada. El auto que circulaba delante del mió logro pasar.
Uno de los piqueteros, palo en mano (lo usan para atemorizar) se acercó y me dijo:
-Hasta acá llegó señora- Lo miré, con mi mejor carita de “no pasa nada” y pensé, “maldita suerte la mía, quedar varada y no en Paris”.
Pasados unos minutos, se acercó otro y me pidió cigarrillos, para su desgracia, no fumo.
Y después de unos minutos más, se acercó otro, pidiendo que baje el vidrio, cosa que no hice y con total desparpajo, me dijo:
- ¿No tiene unos pesos que nos de?, para ayudarnos a comprar comida, tenemos que pasar la noche acá-.
Le contesté con un “no” austero y me mastiqué el resto del discurso.
Yo, no digo que no sea justo o real el reclamo, tampoco que la culpa sea del chancho.
Si digo, que no es la manera adecuada de hacerlo y que me molesta tener que sufrirlo.

¡Ay! País, país, país.
¡Ay! País, país, país.
¡Ay! País, país de nube,
lleno de humo y alcohol.
(canción de Piero, nunca mejor cantada)

Sembrando recuerdos

2009-07-01T23:02:00.000-07:00

Cada vez que hago un repaso de los días de mi infancia, la imagen de mi abuela Olvido emerge de mi memoria, logrando instalar ternura y sonrisa en mi alma.

En muchas de mis labores, cómo ama de casa, esta su ejemplo.
Desde la elección de los colores para decorar la casa, hasta las recetas de sus comidas y dulces. Que se van difundiendo entre la familia, aunque por más que pongamos el mejor empeño para hacerlas, siempre, siempre, les falta el sabor especial, el toque de sus manos.
Tuve la suerte, por cosas de la vida, de convivir con ella hasta los 16 años.
Me crió con amor y me enseñó todo lo que debía, para ser una persona honesta.
La imagen de su figura, prevalece junto a mí, por distintas facetas de mi infancia y adolescencia.
Hay momentos que sobresalen y recuerdo con más fidelidad, sin ser los más relevantes, cómo el de comunión, o el de los quince, por ejemplo.

Lo que más me gusta repasar, de todo lo vivido junto a ella, es el momento de acostarnos.
Mi abuela era viuda, si no tengo mal los datos, mi abuelo falleció cuando yo tenía dos años de vida. Y quedamos las dos, compartiendo los días sin él, la casa y la cama matrimonial.
Ella, trabajaba mucho para mantenerse, no cobraba pensión alguna de su marido,
A pesar de que por años se había desempeñado cómo empleado municipal, llegando al cargo de capataz.
Si bien ella realizó todos los trámites pertinentes, nunca se supo que gestión, la privo de sus derechos. Por ello, debía lavar y planchar, pilas y pilas de ropa.
Solía levantarse de madrugada, en época de invierno, la claridad tardaba horas en hacerse
presente, mientras ella, escuchando la radio, y con el mejor ánimo se dedicaba a las tareas
que la ayudaban a afrontar sus gastos.
Era normal, que se acostara temprano, y yo con ella, aunque no tuviera ganas de hacerlo.
Ahí era, dónde mi abuela, se armaba de paciencia y desplegaba todo su ingenio para lograr
que yo me durmiera.
A veces, recurría a la narración de cuentos convencionales. Otras, me relataba hechos
de su infancia o me describía lugares o costumbres de Asturias, su lugar de nacimiento.
Y a medida que fui creciendo, fue ese el momento adecuado para afianzar el aprendizaje de las escalas, practicar las tablas, hacer sumas y restas de memoria o deletrear palabras.
Y cuando él cansancio de ella era más notorio y mi desvelo persistente, su sutileza quedaba en evidencia diciéndome: “La que se duerme primero, es princesa”.
Y cómo yo, tenía debilidad por la corona, me convertía en bella durmiente, así de rápido.

¿Será porque todo lo antes relatado, tiene un especial significado para mí, que mi mayor anhelo, es dejarle algo mío a mis nietos? Pero no cosas materiales, sino vivencias.
Por eso, trato de sembrar en ellos, momentos que queden firmes en su memoria y que sean fáciles para el recuerdo, por gratos y tiernos.

Me mudé de casa no hace mucho, la primera primavera que pasé en ella, nació por obra y gracia del viento, en el jardín, una plantita de tomate. Admito que en sus primeros días de vida y hasta que dio su fruto, no tenía ni idea de que especie era.
Pero igualmente, le di oportunidad de crecer y los cuidados necesarios para que diera cinco tomates pequeños, que mi nieto Francisco, degustó con placer.
La primavera siguiente, compre, en un vivero local, tres plantines de tomates.
Francisco, vino de visita con sus padres, el fin de semana y sumé a mis deseos de “feliz primavera” el regalo de los mismos. Le expliqué lo que eran y le propuse ir a plantarlos al patio de atrás.
Así lo hicimos, pala y rastrillo en mano, despojamos el terreno elegido de basura, hicimos un pequeño cantero, abonamos la tierra y enterramos los plantines.
En cada paso, le fui describiendo la importancia del mismo para que prospere el crecimiento y obtener muchos tomatitos. Y así, al cabo de unas horas, dejamos la pequeña huerta, a la espera de los frutos.
Con el paso de los días, se fueron desarrollando según lo esperado. Cada fin de semana, Franc, supervisaba su pequeña plantación. En muchas ocasiones, en su afán de beneficiar el crecimiento, inundó la huerta y aledaños con agua y la cara de su madre con gestos de desaprobación, al ver las zapatillas cubiertas de barro.
Hasta que llegó el momento de cortar los pequeños tomates y probarlos.
Ah! ¡Que orgulloso se sentía! ¡Y con que ganas los comía!
Por supuesto, parte del proceso, quedó registrado en una foto. Pero lo más importante, es que con seguridad, una gran parte del mismo, quedó registrada en su memoria y que los recuerdos, serán para su alma, cómo el abono para las plantas.

Mis ganas de narrar esto, surgió después de leer un correo de Marcela, la hija de mi amiga Luisa, a quien le envié unas fotos sacadas en casa, el fin de semana y en el cual me decía, que le había encantado verlas y deseaba algún día, compartir algo así con sus nietos.
Les cuento, en una de las fotografías, se ve a mi nieta Alma, de dos años, saltando sobre mi cama. Y en otra, a ambas, haciendo lo mismo, después de haberme visto obligada a aceptar su invitación, “A shatar abuela” Ja, ¡Cómo me divertí!

Mi hija, la madre de Alma, sacó la foto que registra la hazaña. No sin antes decir:

-¡Dale nomás, a mí no me dejabas saltar sobre las camas!-

Entre salto y salto, le respondí: - Porque vos, eras mi hija. No mi nieta.-

SUR

2009-06-24T17:50:00.000-07:00

Sur… yo amo la magia.

Conque se viste todo el verano.

Permisivo de siestas calmas.

Que remolonean y le quitan horas,

de cielos oscuros a lunas de plata.

Sur…yo amo la magia.

De ocasos tardíos y albas anticipadas.

Y el silbido del viento, cuando ha su antojo,

moldea la forma de los arbustos,

sometiéndolos a una eterna

adoración hacia las playas.

Sur… yo amo la magia.

De inviernos crudos y luz escasa.

Donde la escarcha brilla y contagia,

de efectos cristalinos a mesetas y aguas.

Y la nieve, con que te cubres,

semejante a un manto de blanca lana.

Sur… yo amo la magia.

De tus horizontes, matizados de sueños,

que pacientes agasajan.

Y la virtud, de tu sangre negra,

brotando desde tu herida explotada.

Sur… yo amo la magia,

de tus silencios y tú esperanza.

El perro que se ve en l foto, fue la mascota de la familia. Se llamaba Gassy,

era de raza Basset Hound, vivió 14 años y murió un invierno

en que Truncado estaba cubierto de nieve, tal cual muestra la foto. Olvi.

Del ratón, al boxer

2009-06-22T15:19:00.000-07:00

Septiembre de 1998.

Ocurrencias de Adriel (5 años):

Adri: -¿Abu, el espíritu, tiene sangre?-

Yo: -No-

Adri: -¿Y cómo es?-

Yo: - Es algo que no se puede tocar-

Adri: ( me mira con cara de ¿????) -Ah! Entonces, ¿tiene cáscara?-

Yo: (con cara de, ¿Que dice este crío?) – ¿Cómo cáscara, Adri? ¿Qué decís?

Adri: (Con cara de hombre experto, sabelotodo)

-¡Y…sí! Porque, cuando te lastimas, te sale sangre.-

-Y cuando no sale más sangre, se hace cascarita.-

-Y no podes tocar la cascarita, porque te sale otra vez sangre.-

- Así que, si no tiene sangre y no se puede tocar… El espíritu, tiene cáscara.

Yo: ¡Plop! Al mejor estilo Condorito.

Se le salió otro diente, viene contento a mostrar lo que encontró debajo de la almohada.
Mientras le sirvo la leche, se sienta y me dice muy convencido:

-Abu, yo no entiendo a los ratones. ¿Para que mierda quieren tantos dientes?-

-¡Yo, mejor me quedaría con la plata! Re tontos, los ratones.-

Pasados unos días, fuimos a Comodoro Rivadavia, una ciudad cercana a la que vivimos,
a visitar a mi tía Coca. Al llegar, el marido, nos dice: - Hace un rato se fue al cementerio, Pero ya debe estar por venir-

Y Adriel, me dice: -Abu, ¿Y si vamos a buscar a la tía al cementerio?

- No, Adri, mejor la esperamos- (No me gusta ir al cementerio) Y considero que,

No es un lugar apropiado para llevar a un chico.

-Dale, abu, que yo nunca fui a un cementerio, quiero conocerlo-

Vaya a saber que cosas se imaginaria.

Insistió, dos o tres veces más y me terminó convenciendo.

Llegamos y a medida que caminábamos por entre los nichos y tumbas, él iba preguntando, ¿que es esto?, ¿para que es aquello?, con total naturalidad.
Mis respuestas, fueron tan cual sus preguntas, sin vueltas, “a la tumba; tumba y al muerto; muerto”.

Por ahí dice: -¡Cuantos muertos!-

-Abu, ¡Se me acaba de ocurrir una buena idea!-

-¡Y si le sacamos los dientes a los muertos y se los ponemos a los ratones!

-¡Nos hacemos millonarios!-

En el momento de expresar su idea, ya habíamos encontrado a la tía Coca, que estaba limpiando con Brasso, los floreros de bronce, en la tumba de un pariente.
Imaginen, la cara que puso…

De esto, han pasado muchos años… Ayer, volví a verlo después de unos cuantos días, que estuve ausente. (De viaje). Le traje de regalo unos boxer, que me había pedido. Entre nos, me parece que ya pasó la etapa dónde mostrarse en calzoncillos le daba vergüenza, la siguiente es presumir. Ajá, así de grande esta.

Adriel, ya tiene 16 años.
La realidad, ha superado las fantasías.
Pero su personalidad, para orgullo mío, sigue sin reformas.
Es transparente, abierto, comunicativo, expresivo y muy apegado a sus seres queridos.
Muchas veces, he escuchado que los niños o adolescentes, de padres separados,
se manifiestan con conductas rebeldes y suelen apegarse a vicios para suplir faltas.
Por ahora, no hay indicios de ello. La relación con ambos progenitores, y con sus respectivos conyugues, es buena. Tiene adoración por los hermanos. Y se involucra en las actividades de ambas familias.
Con respecto a sus estudios, alguna que otra materia a Diciembre o Marzo.
Un año que decidió hacer un poco de fiaca, perooooooooo… que sirvió de escarmiento para no volver a repetir la hazaña. (Es horrible, estudiar mientras otros disfrutan las vacaciones)

Creo firmemente, que más allá de todos los logros que pueda obtener en la vida,
A través de los estudios o del trabajo, el carácter y la personalidad que tiene,
serán los que lo ayuden a encaminarse hacia una vida plena de amor y felicidad.
Mi deseo mayor, es poder disfrutarlo muchos años más.
Eso si, ni se le ocurra hacerme bisabuela, tan pronto, cómo me hizo abuela.
Ojito ehhhhhhhhhhhhh!
Debí haber anexado a los boxer, algunas cajitas de esas que tienen dibujitos
de tulipanes. Bue…ya fue.

PUEDO

2009-05-30T04:53:00.000-07:00

Puedo…
Acumular ilusiones
Y vivir realidades.

Disfrutar alegrías
Y aplacar tristezas.

Gozar la salud
Y resistir el dolor.

Desbordar de placer
Y contener la angustia.

Mantener la calma
Y disipar la ira.

Desechar celos
Y atesorar fe.

Disculpar mentiras
Y aceptar verdades.

Celebrar llegadas
Y sufrir partidas.

Porque Dios, guía mis emociones
Y tu amor mi corazón.

Esto lo escribí el día que mi hija, María Laura, cumplía 21 años. Por ese entonces, ella estaba cursando sus estudios universitarios en la ciudad de La Plata.
María Laura, fue un regalo sorpresa de la vida, se anunció, después de años de nacer mi segunda hija , Nuria, y de haberme propuesto, sin éxito, dar por terminada mi etapa de traer herederos a este mundo.
Pero, cómo Dios es sabio y sabe porque hace las cosas, puso en mi vida a mi bebota, y además uso el mismo molde para las dos.
A las pruebas me remito, adjunto fotos de ambas.

Más allá del tiempo

2009-05-30T04:24:00.000-07:00

Fueron las calles del barrio, las horas de escuela,
amigos de amigos, amigos de hermanos,
reuniones especiales o fiestas de cumpleaños;
quienes se asociaron en mágico conjuro para unirnos.
Crecimos en amistad, secundados por la mirada
aparentemente distraída de nuestros viejos y al
amparo de las casas nuestras.
Que en tardes de frío, supimos invadir,
numerosas veces y a conveniencia.
Y en noches de verano, nos apropiamos de sus veredas.
Para disfrutar a gusto, la pasión por Los Beatles,
o los rasguidos arrancados de una guitarra,
cuando uno de nosotros ensayaba
una canción que le brotaba del alma.
Ocasionalmente de a dos, o todos juntos;
tejimos ilusiones y nos hicimos promesas,
Propias de la edad, tierna adolescencia.
De pronto, fuimos cuatro haciéndonos cómplices,
para formar parejas.
Compartiendo secretos, quitándonos miedos,
Y despojándonos las dudas, que vienen de la mano
de nuevas experiencias.
Hicimos una la alegría de todos y fue de todos
el dolor de uno.
Danzamos unidos el vals de los quince,
y seguimos girando al compás de la vida, cumpliendo su ley.
Unos en pareja, otros separados buscando quimeras
y afrontando el destino, que no siempre acierta.
Deshojamos calendarios, llenos de vivencias.
Y nos sumergimos en propias ambiciones,
que nos distanciaron casi sin darnos cuenta.
Hasta que de manera abrupta, la muerte hizo presencia.
Y acusamos el golpe tomando conciencia,
que aún conservamos, dentro de nosotros, del mágico
conjuro toda su esencia.
Rescatamos cada uno, parte del pasado compartido
y emotivamente nos reunimos.
Prevaleció el verdadero sentimiento a pesar
del tiempo transcurrido.
Y todo el hielo que generaron los silencios acumulados,
se extinguió con solo mirarnos.
Los ojos brillosos y humedecidos, resumían dolor,
alegrías, arrepentimiento, esperanzas y nuevas
promesas de no separarnos.
Que serán o no otra vez olvidadas.
Y en cada anécdota de nuestra adolescencia recobrada,
y con cada narración, que nos acercó a la actualidad,
a los logros obtenidos y a las pérdidas espirituales de cada uno,
vencimos la ausencia física.
Paradoja de la existencia humana.

Dedicado a Betty C. y Alfredo A., mis amigos de la adolescencia, que aún hoy comparten, mis alegrías y mis penas.
Hace rato que no nos reunimos los tres, ehhhhhhhh! A ver si se ponen las pilas y compartimos
algo.

Mi niño travieso

2009-05-28T09:50:00.000-07:00

¡Eso, no se toca!

Dije convincente.

Pero no convencido,

Tocaste la hornalla.

Y ese racimo, de dedos pequeños,

se cubrió de dolor,

por desobediente.

Llanto y más llanto,

se escuchó en la casa.

Y una pena enorme,

dentro de mi alma.

¡Cómo consolarte!

Mi amado travieso.

Mil besos, abrazos,

¡Ya pasa, ya pasa!

Mis ojos y los tuyos,

anegados de lágrimas.

Con tono de rezo,

Y mucha esperanza,

te arrullo al oído.

Sana, sana, sana

colita de rana.

Han pasado muchos años, desde que Adriel, cómo todo niño pequeñoy curioso,
puso su mano sobre la hornalla, que hacía un rato se había apagado.
Todavía recuerdo el grito que dió y se me eriza la piel.
No hay peor pena, para esta madre y abuela que el dolor de sus hijas o nietos.

ABUELO

2009-05-27T21:38:00.000-07:00

A mi bullicioso, anegado

Y desconsolado llanto,

Bien presuroso consuelas,

Y muy pronto lo disipas.

Un sin fin de besos,

Cómo sello de protección estampas,

En mis sonrosadas, menudas

Y húmedas mejillas.

Las lágrimas, que presurosas se deslizan,

Con infinita ternura enjugas.

Oyendo atento, mis entrecortados vocablos

Que intentan describirte, una inoportuna caída.

A mi viejo, que me inspiró a escribir.

Sueños y metas

2009-05-27T21:11:00.000-07:00

La campanilla del reloj, me despertó. En un acto involuntario de reconocimiento, visualicé la habitación a medias, a través de los párpados, que se resistían a abrirse totalmente y la escasa luz que se filtraba entre las persianas.

Cambié mi posición, ayudando a la fiaca. La almohada, fue de ahí en más, mitad apoyo de mi cabeza y mitad consuelo para un abrazo.

Y así quedé, ajena a todo lo existente, sumida entre sueños que luchan por dejar de ser sueños, para convertirse en metas.

Y recorriendo imágenes, de un pasado, que oprime la mínima intención de dar vuelta la página.

Arduo balance interior, largo repaso hacia a lo que fuí y un profundo análisis a lo que querría ser.

El resultado, me sacude del letargo.

Me levanto, me despojo del piyama y con él de todo lo que implica sueños. Y así, desnuda de pasado, comienzo con los primeros pasos, dando prioridad a mis metas.

La campanilla del reloj, me despertó…

Mi abuelo

2009-05-27T20:11:00.000-07:00

Es, artesano de caricias.

Tutor de mis primeros pasos.

Ángel guardián, de mis sueños.

Dulce apetitoso, para mi boca.

Ilustrado libro de cuentos.

Cofre que atesora, mis hazañas.

Albergue, para mis llantos,

Defensor imparcial de mis travesuras.

Alivio, de mis penitencias.

Árbol hueco, para mi escondite.

Héroe y compinche de mis fantasías,

Y el más valioso y querido,

Juguete que tengo… Mi abuelo.

Puedo decir, sin temor a equivocarme, que mi hija y mi viejo, están juntos.

Los amo... El recuerdo de ambos, esta en cada uno de mis días.

Mirar sin ver

2009-05-26T13:50:00.000-07:00

No existen siestas calientes,

ni refrescantes zambullidas,

en ríos de aguas mansas.

No hay veredas apisonadas,

bajo la sombra, de grandes ramas;

o de grandes baldosines,

bordeando avenidas anchas.

En su plaza, no lucen flores,

ni fuente iluminada.

Solo sedentario permanece,

el viejo tanque de agua.

No interrumpen el silencio,

croar de ranas en acequias,

ni bocinas que rebasan.

No hay olor a sembradíos,

ni chimeneas de fábricas.

-Entonces, ¿Qué les atrae del pueblo?-

Pregunta, aquel que pasa.

-Mire, a su alrededor-...

No es tan austera, su pampa.

Su vegetación achaparrada,

resulta suficiente

para el ovino que pasta,

manso portador de valiosa lana.

Y bajo la aridez del suelo,

hay oro negro en abundancia,

esperando ser extraído

por esas moles de hierro

que en continuo movimiento

se ven en la distancia.

Magnánimo, en su entrega,

de tierra virgen y extensa,

dispuesta a ser poblada.

Y eterno surtirdor, de riqueza negra y blanca.

Que a diario, genera trabajo.

Y el trabajo es vida, es progreso,

es futuro con esperanzas.

¡Eso nos atrae del pueblo!

Esa es toda su magia.

Responde en tono orgulloso,

el apacible dueño de casa.

El gallinero de la abuela

2009-05-26T12:26:00.000-07:00

El día que me casé, mi abuela Juana, me mandó de regalo dos gallinas.
Una negra y otra colorada, vivitas y aleteando. Venían en una bolsa de arpillera atada con alambre, al mejor estilo Argentino, según Ignacio Copani.

Dichos ejemplares, pasaron a formar parte de la desbastada población de plumíferos, del gallinero de mi recién estrenado suegro. Y su destino final, merece otro cuento.
Yo recién tomé conciencia de la importancia del regalo, días atrás,
cuando cargué en la PC, una foto que nos muestra a todos los chicos,
que vivíamos en el barrio, disfrazados para carnaval.
Además de la originalidad de los disfraces, teníamos mucho ingenio y escasez de todo. La foto muestra de fondo la parte de atrás de la casa de mi abuela materna.
Haciendo uso de la tecnología, aumenté la imagen y pude ver, después de muchos años, la deplorable construcción del gallinero.Cercado con todo lo que sobraba por ahí, seguramente. Madera, retazos de chapas, alambre común y de púas, sogas, cartones, en fin,
una mixtura rebuscada y horriblemente desprolija.
Hasta acá, yo tenía un recuerdo distinto del lugar, solía asociarlo con
los versos de “la casita del hornero, tiene alcoba y tiene sala”, tal vez, por
la distribución que tenía el gallinero, patio de recreo y espacio techado, dónde cacareaban o pernoctaban, el gallo, los pollos jóvenes y las gallinas en edad de merecer.
Sala de maternidad, cuidados intensivos, para las gallinas cluecas y las que
tenían pollitos de apenas días. Con un adjunto techado.
Ah!!! si, si… “cada carancho en su rancho y cada pollo en su lugar”
Para describir la rutina diaria de la abuela y no menospreciar su trabajo, hoy me refiero a ello, diciendo que, el hobbie de doña Juana era el gallinero y los habitantes del mismo.
Cada mañana, hervía en una olla abollada, de aluminio y con muestras de anteriores pastiches, una mezcla de afrechillo y de sobras de comidas, que impregnaban toda la casa de un olor desagradable.
Con su eterno pañuelo en la cabeza, su delantal de bolsillo grande,
cargado de maíz, y el balde de pastiche, ya tibio, se dirigía al gallinero.
Llenaba con agua las viejas latas de dulce de batata, que usaba a modo de bebederos. Y descargaba el pastiche en una goma de auto partida a la mitad, que servía de comedero. Mientras les hablaba o las retaba, según el caso, les arrojaba puñados maíz, que extraía del bolsillo de su delantal, por distintos rincones del lugar.
Por último, recogía los huevos con que la recompensaban sus gallinas,
con la misma satisfacción que le provocaría recibir un costoso regalo.
Prueba de ello era que los deposita en un cajón de madera gruesa, pintado de color anaranjado, que tenía a resguardo en una habitación, que ella denominaba el” fondo”, dentro de la casa.
Y que sin tener tapa, cumplía el rol de caja fuerte,
Nadie más que ella tenía acceso a semejante tesoro.
“¡Guay, del que se atreva a tocarlo!!!”, frase de advertencia de Doña Juana.
Recibida y acatada por la gran mayoría de la familia (Cómo toda regla, sufría excepciones).
Cuando a alguno de los 18 nietos lo aquejaba una enfermedad, o festejaba cumpleaños o comunión. Cómo así también para el día del niño, navidad o reyes; el regalo de la abuela consistía en un huevo batido con azúcar, media o una docena de huevos, según su estado de ánimo o la importancia del suceso.
Dos veces por semana, mi primo Juan, se encargaba de la limpieza del gallinero, él y la abuela eran a los únicos a quienes no atacaba el gallo con picotazos o les ladraba el perro; raza perro, que respondía al nombrede “Falso”, acordé con su pedrigue, y que hacia de guardián.
Bueno… los únicos, es un decir, había un tercero ilegal. Don Federico,
el vecino lindante de la abuela, un alemán amigo de lo ajeno y con mañas de zorro. Que le gustaba trabajar, tanto cómo a mi la sopa con apio, en esos tiempos. Eso si, debo admitir que era generoso, cada vezque entraba al gallinero sin ser invitado, a alguno de mis hermanos o mí,
que éramos amigos de sus hijas, nos invitaba a comer.
El menú siempre consistía en pollo al horno o estofado de gallina.
Su generosidad, también alcanzaba a “Falso”, cada tanto, le acercaba un hueso, que el animal agradecía, moviéndole la cola.
La abuela, que además tenía dones de detective, solía preguntarnos:
¿Qué les invitó de comer hoy Federico? Y nosotros inocentes respondíamos.
Cierto día, vísperas del cumpleaños de Juan, se juntaron él y unos amigos
del barrio a jugar al truco. El que perdía pagaba la cena para todos.
Con tan mala suerte que perdió Juan y andaba escaso de dinero.
Y así fue cómo recurrió al gallinero, imitando a Federico en el menú y en las andanzas.

Al día siguiente, le correspondía la limpieza al gallinero.
Juan, acudió cómo siempre a aliviar la tarea de la abuela.
Terminada la misma, entró a la casa a despedirse.
Yo, hacía unos momentos que había llegado y compartía unos mates
con ella. Mientras le daba un abrazo, deseándole felicidades, a mi primo, la abuela se fue al fondo. Apareciendo minutos después con un paquete con huevos, que depositó en manos de Juan, cómo regalo de cumpleaños.
A la vez que decía: “Yo no se que voy a hacer, cada vez junto
menos huevos, con esto de los robos. Anoche me robaron dos gallinas,
pero el ladrón… no esta lejos, aduciendo a su vecino”.

Juan con muestras de nerviosismo y alegando tareas pendientes,
saludó y se marchó presuroso.
Mucho tiempo después en una de las tantas reuniones de primos,
y recordando anécdotas, alguien se hizo cargo de haber comido
uno que otro huevo batido en ausencia de Doña Juana.
Y Juan confesó lo suyo ante todos, resaltando: “Cuando la abuela dijo,
el ladrón no está lejos”, me sentí identificado y me temblaron hasta
los huevos…que tenía entre las manos.

Carencias

2009-05-23T22:25:00.000-07:00

Te veo cruzar la calle

cargando tu infancia desvalida,

bajo la nieve que cae.

Y egoistamente,

entre el calor que me envuelve,

pienso en tu frío.

En tu frío y en la pobreza

que caprichosa, te acompaña.

Y en el frío de los poderosos,

que se empeñan en ignorarla.

Pienso… en el frío.

Ese que penetra el cuerpo,

y se extiende a través

de la precaria subsistencia

hasta apoderarse del alma.

Pienso en el frío…

En la escasez y en la abundancia.

Y en la injusta inclinación de la balanza

En la carencia abrumadora de las mayorías.

Y en el desinterés que es abundancia.

Pienso en el frío…

¿ Cuál castiga más a tu inocencia?

El que viene de la mano del invierno,

o el que soportas de la indiferencia humana.

Presencia

2009-05-23T18:45:00.000-07:00

Superando el tiempo...

que suma horas a la despedida.

Y a las distancias, que limitan.

En conjuro, amor, deseo,

salvarán toda frontera,

Y seré presencia fiel,

donde te encuentres.

Una brisa repentina

alborotará tu pelo,

como esas, mis caricias

despeinando tus canas.

Todos los matices

de árboles, hierbas,

de flores y cielo,

emularan mi mirada

atrapando la tuya.

En los rayos de sol

penetrando en tu piel,

sentirás el calor

del abrazo que no puede ser.

El aroma salvaje

natural del ambiente.

de mi piel, el perfume,

te recordará sutilmente.

Un arrullo viajero,

llegará suavemente.

Y evocará un…”te amo”

de mi voz ausente.

Y serán los recuerdos

de lo nuestro vivido,

que más nítidos emerjan

los que el alma te besen.

Inocentes ocurrencias

2009-05-23T18:00:00.001-07:00

En las fotos, Francisco, luciendo las tapas de una cholga, a modo de cuernos de dinosaurios.

La vida, que da más, de lo que quita, me ha premiado con cuatro nietos, (por ahora). Adriel, Francisco y Nuria, que son hermanos y Almita que es el retoño de mi hija menor.

Dos por tres, hago un repaso de sus ocurrencias, para mitigar saudades, que me provoca el no verlos diariamente. Son el bálsamo perfecto y siempre logran arrancarme una sonrisa.

Viven en otra ciudad de la misma Provincia, distante 70 kilómetros de la localidad dónde resido. Con bastante frecuencia, Francisco de 5 años, se desprende de la contención de sus padres y viene a pasar los fines de semana a mi casa.

Esto y otras actitudes, para conmigo, hacen que Francisco despierte en mí algo especial.

Es un niño, retraído, suele jugar solo y debo admitir que cuenta para ello

con una gran imaginación.

Cuando no esta correteando por el patio, luchando cómo un gran súper héroe,

contra villanos imaginarios. Esta frente al televisor, mirando atentamente los dibujitos animados y acopiando en su memoria fantasías para sus juegos.

Es mi costumbre, asomarme cada tanto a la puerta de la habitación, para ver que hace.

O acercarme, besarlo y preguntarle: “¿Esta bien, el bebote de la abuela?”. Mi pregunta es reiterada, pero su respuesta suele variar, y la expresión que más me gusta escucharle decir es:- ¡Sí Abu, soy un niño feliz!-

Otras veces, requiere él mismo mi presencia, gritando, “¡Abu, veni rápido, dale Abu que quiero mostrarte algo!”. Y esta abuela chocha, deja al momento lo que esta haciendo. Y acude a su llamado lo más pronto posible; sabiendo de antemano, que lo que pretende el nieto, es que vea en uno de los tantos avisos publicitarios, el juguete que esta de moda y quiere que le compre.

Con su cara y voz más dulce, suele decirme: “¿Me compras eso?, daleeeee por favor”. A lo que acostumbro responder, “Bueno, mi amor, cuando cobre te lo compro“.

Generalmente, cuando vamos al supermercado, se instala frente a la góndola

de los juguetes y reclama mi atención, para señalar cual le gustaría llevarse,

con mí aprobación.

Así fue, cómo cierta vez, trajo un blister de muñecos de plástico, que eran la réplica de su héroe favorito “el hombre araña”, (como lo llamó yo) y él, muy serio corrige: “no se dice, el hombre araña, se dice: Spiderman”. Juguetes que no tardaron mucho en quedar destruidos, debido a la poca calidad del producto (Made in China) y a la feroz lucha, que debieron enfrentar con los adversarios.

Dicho sea de paso, al otro día que Francisco se fue, y trataba yo de restablecer el orden en la habitación, aparecían arrastrados por el escobillón, cabezas, piernas y brazos, desprendidos en crueles combates.

En su próxima visita y mientras lo abrigaba para ir de compras, me dice: “Abu, ¿me podes comprar algún juguete?”. A lo que respondí, para su asombro, “No, Francisco, porque los últimos que te compré, los rompiste enseguida”. Con cara de, “yo no fui”, me responde: “Por favor abuelita, nunca más voy a romperlos”, pero no muy convencida de ello y tratando de poner límite, le contesté, que de todas maneras no disponía de mucho dinero. Antes de perder la oportunidad de obtener algún que otro beneficio, con la seriedad de un pequeño hombre, preguntó: “¿Y para un libro te alcanza? ¿Me compras un libro? ”.

Me pareció muy buena idea, ya que pronto comenzaría su primer año escolar y sería bueno que se familiarice con los libros, “Esta bien, un libro sí te compro, respondí”.

Y así partimos, los dos satisfechos, yo por su acertada propuesta y él

por haber obtenido un Sí.

Ni bien entramos al salón de ventas, se dirigió al pasillo dónde están los juguetes y reclamó mi compañía, pero muy inflexible, le dije: “Frac., habíamos quedado en que compraríamos un libro”. Y él muy seguro de si mismo, apoyó sus dos manitos sobre la cintura, levantó su cabecita y mirándome a los ojos, con gesto de, “Abu no sabes nada”, me dijo osadamente: “Abuelita, ¿para que mierda, me vas a comprar un libro,

si yo no se leer?”

Si son padres, tíos o abuelos, no hace falta que les diga, lo que viví en ese momento.

Esa sensación rara que provoca el fingir seriedad y reír por dentro.

“¡Cómo me embromó, este crío! ¡Ayyyyyyy que me lo como a besos!

Pero debí tragar la carcajada y poner cara de: “Ah, noooo, chiquito, a mí con esas no, eh”

Desgraciadamente, tuve que guardar muy en el fondo de mi alma el título de abuela, usar el de adulto coherente y poner los límites que ameritaba la ocasión.

Tan pronto cómo pude disimular mi asombro, dije: “No, Francisco, quedamos en que juguetes, NO”.

Pero, confieso que me costó y estuve a punto de hacer uso, cómo muchas veces, de la tan trillada frase, -“Bueno, pero que sea la última vez, eh”-

Lo tomé de la manito y marcando el paso firme, me dirigí a la góndola donde están los libros, mientras Francisco, se resistía caminando sin ganas y me iba diciendo a modo de reto y tratando de hacer que reflexione: “Tu, te estas convirtiendo en una no muy buena abuela”.

Frase que además de causarme gracia, por su modo de expresión y su desarrollo gramatical, se convirtió en una de las favoritas de los miembros de la familia, después que narré el episodio.

A modo de broma, es utilizada, cada vez que alguien se niega a cumplir con un pedido expreso, solicitado por otro.

Es muy común que dichos, frases, anécdotas y costumbres sean transmitidas de boca en boca y lleguen así a los miembros sucesores.

Sin ir más lejos, mis tías, recuerdan una anécdota, dónde fui protagonista, destacando una frase, no menos graciosa, que la utilizada por mi nieto Francisco.

Por la época de mi infancia, algunas costumbres heredadas, se cumplían a rajatabla en la casa de mi abuela paterna, que fue dónde me crié.

La hora y el menú de las comidas, por ejemplo, las sufrí, cómo una manía absurda.

No se modificaban por nada, ni por nadie. Apenas media hora pasado el medio día, cómo para dar tiempo a llegar del colegio o del trabajo a los comensales, era el máximo de flexibilidad de la dueña de casa, Doña olvido. Para sentarse a la mesa. Pero con el menú no cedía.

El Lunes, puchero. Eso significaba, que el primer plato seria sopa, y el segundo los componentes del puchero, que cocinaba en la olla más grande que tenía, para que resultara abundante y sobrara para la cena.

Por consiguiente en la cena, primer plato sopa y segundo plato “ropa vieja”. Que es el nombre que le dieron a las sobras del puchero, cortado todo en trozos y servido frío con una mayonesa casera (puchero disfrazado).

Cada lunes, hacía las cinco cuadras que distaban del colegio a la casa, con la ilusión de degustar una comida distinta, pero el olor a sopa con apio, que se sentía a pasos de la entrada a la cocina, ya me comunicaba lo contrario.

La casa de mis abuelos maternos, Juana y Damián, estaba ubicada una calle más abajo, a espaldas de la casa de mi abuela Olvido,

Pero ambas, estaban unidas por un pasaje que recorría todo el centro de la manzana, limitado paralelamente por la casa de chapa, de mi tía Coca y uno de los lados del paredón que rodeaba la casa de doña Olvido.

Ese pasaje, lo transitaba cada lunes, con la esperanza de encontrar menú distinto y la invitación a participar del mismo.

Pero mis abuelas, para mi desgracia, se caracterizaban por tener las mismas costumbres. Así es que, volvía sobre mis pasos a comer con pocas ganas puré de zapallo y papas.

Para esto, la sopa había sido ya servida, y por supuesto yo no reclamaba.

Muchas veces, asomaba la cabeza sobre el paredón y observaba la entrada a la vivienda de la abuela Juana,y el patio delantero, donde jugábamos con mis primos cuando estaban de visita. Y si veía alguno de ellos, saltaba el paredón, evitando así, un gran trecho de recorrido hasta llegar al pasaje. Acción por la cual recibía llamados de atención, pero nunca tan graves, como para corregir cierta manía.

Me parece escuchar la voz de mi abuela, gritándome, “¡Pero, mira que eres machona, eh!”, Mientras yo, corría pasaje abajo, deslizando con fuerza mi mano sobre las chapas onduladas de la casa de la tía Coca, y provocando un ruido, que sabía le molestaba.

Cierto lunes y siguiendo con mi ritual, mientras me acercaba, veía un movimiento poco inusual en la casa de mi abuela Juana. Primos que vivían en otra ciudad, jugaban en la vereda, con otros que vivían relativamente cerca. Entonces pensé en la posibilidad de un cambió de menú, en honor a las visitas, pero una vez más me equivoque, la tradición se imponía.

Así que, puchero por puchero, decidí quedarme a compartir con mis primos y me senté a la mesa.

Una de mis tías, no recuerdo cual, (eran siete hermanas, contando a mi mamá), mientras acarreaba hasta la mesa, los platos de sopa que servía la abuela, muy amablemente dice: “falta servirle a Betty”.

¡Ay, no! El puchero puedo digerirlo, pensé, pero la sopa de ninguna manera.

Y haciendo uso de mi mejor representación de niña obediente, muy segura

De mi misma y de la credulidad de los demás, dije con vos firme, para que se escuchara bien. “Mi mamá, no me deja tomar sopa en casa ajena.”

Mi abuela apretó los labios, como si los mordiera y se puso de espaldas a remover la sopa.

Y una de mis tías, le dijo a las otras, mientras guiñaba un ojo: “Si la madre no autoriza, no hay que servirle sopa”.

Seguramente sintiendo, esa sensación que provoca el fingir seriedad y reír por dentro.

27-5-2008

El viejo

2009-05-20T17:18:00.000-07:00

El viejo.

El taller, estaba ubicado detrás de la vivienda familiar,
al fondo del terreno.
El viejo, desempeñaba en él, su oficio de chapista,
única entrada de dinero para el sustento de la familia.
Comenzaba su jornada de trabajo desde muy temprano,
pero siempre, procurando realizar las tareas
que implicaban mucho ruido, ya avanzada la mañana,
para no molestar a los vecinos.
Pregonaba y practicaba el respeto por el prójimo.
Hombre sencillo, de perfil bajo, sonrisa amiguera
y alma caritativa.
Padre de seis hijos, cinco de su sangre y uno del corazón,
a quienes se brindó, sin ninguna diferencia.
Era característico en él, además de su andar tranquilo,
llevar los pantalones mucho más abajo de la cintura,
quitándole así mérito al cinto.
Y la punta de un pañuelo de mano, arrugado,
asomando de uno de los bolsillos traseros,
al mejor estilo “Cantinflas”.
Sus zapatos, lucían carencia de betún, pero con un amplio muestrario de los distintos tonos de pintura,
que había usado en los autos.
Y era infaltable en su atuendo, una gorra de visera,
que de acuerdo a la estación,
Era de paño, propicio para el frío o de tela liviana,
para protegerlo del sol.
Nunca faltaba comedido, que dijera, a manera de chanza:
“Eso, es para cubrir la falta de cabello”.
A lo que respondía, con una sonrisa y mirada pícara
“¿Y vos, dónde vistes un burro sin pelo?”
En sus ratos de ocio recreaba su pasión por la música
y sus dones de cantautor o dibujante autodidacta.
¡De burro, ni el pelo!
Cada Domingo, después del desayuno, salía a comprar
el diario y “el vermucito”, cómo denominaba a la picadita
que consistía en maníes, papas fritas, salamín picado fino
y una botella de “CINZANO”.
Con todas estas provisiones volvía a la casa,
no sin antes, recorrer alguna plaza de la ciudad, en busca
de algún “colimba” solitario.
Al que se acercaba e invitaba a almorzar,
cómo si lo conociera de toda la vida.
Así fue, cómo varios jóvenes que hacían el servicio militar lejos de su hogar, compartieron la mesa familiar.
Con eso, intentaba retribuir el gesto que recibió en más de una ocasión, encontrándose en las mismas circunstancias.
Sentía, un amor especial por los niños y no admitía malos tratos
físicos o verbales hacia ellos, en su presencia.
Solía decir: “Los golpes los aplico para enderezar las chapas en el taller, para educar a mis hijos, palabras, cariño y ejemplo.”
Su carisma, abarcaba también a los animales.
Tenía de mascota, una perrita blanca que le regalaron, a la que llamó “Mechita”.
La perra, era algo así cómo su sombra. Mientras él viejo trabajaba, ella se echaba en un rincón del taller.
Y cuando llegaba la hora del descanso,
iba delante de sus pasos acompañándolo hasta la casa.
Cada vez que se preñaba y llegaba el momento de parir, le avisaba, con ladridos, y mordisqueando la bocamangas
de su pantalón, a la vez que lo miraba, cómo diciendo,
“llego el momento, ayudame”.
El viejo dejaba todo, buscaba una caja cómoda,
metía dentro unos trapos en desuso,
y acomodaba a “mechita” y su cama de parto,
en el lavadero de la casa.
En la última parición, la perra dio a luz dos cachorros.
Días después, aparecieron en la vereda, dos gatitos abandonados y hambrientos.
El viejo los levantó, los acarició y se fue
hasta dónde estaba “mechita”, cumpliendo su rol de madre.
Colocó los dos gatitos, junto a ella y le dijo: “mechita, ayudalos”.
La perra correspondió a su pedido, adoptó a los dos gatos, cómo suyos,y les dio de mamar a la par de sus cachorros.
¿Cómo es el dicho? “Dicen que la prenda se parece al dueño”
o “Dicen que la perra se parece al dueño”…
Cierto día, que el barrio se vio conmocionado,
por la muerte de una beba de apenas días.
Cuya madre, expulsó en el parto, además de la placenta,
todas sus obligaciones para con la recién nacida.
Después de ayudar, cómo buen vecino, en todos los trámites
que se requieren en esos casos.
El viejo, con la cara triste y un andar pachorriento,
fue hasta la carnicería, compró el mejor pedazo de carne
con hueso, que vio en el exhibidor, volvió a la casa
y se lo dio a “mechita”, mientras le decía “vos, te lo ganaste”.
Entre los papeles que se encontraron en el taller, cuando el viejo dejó este mundo, apareció una hoja de cuaderno escrita con su letra y en ella un poema.
Una de las estrofas, dice así:
“Una vez que dió a luz dos cachorritos,
La puse en un rincón del lavadero.
Y amantó también a dos gatitos,
Mirá, si es buena madre, por eso yo la quiero.”

Olvi.

Es un buen tipo mi viejo…
Gracias papi, por dejarme de herencia el orgullo de ser tu hija.
Hace pocos días fue tu cumple, había cinzanito en mi mesa.

Estoy de pié...

2009-05-20T15:06:00.000-07:00

Estoy de pié.

Frente a un camino

con destino casual.

Que se abre, opuesto a vos.

Dispuesta a avanzar,

Tan serena, cómo constante.

Llevaré conmigo los recuerdos,

Esos, imposibles de olvidar.

Me alejo, mientras repliego,

un abanico de esperanzas.

Y a mi paso caen,

junto con las hojas del nuevo otoño.

Mis miedos.

Me invade la certeza de que podré,

distancia mediante,

convertir insomnios perturbadores,

en noches apacibles.

Despuntar madrugadas prometedoras.

Y dar la bienvenida

a originales momentos.

Ya vez, no te dejo.

Te llevo conmigo.

Cuando tengas 64 años...

2009-05-15T14:23:00.000-07:00

Cuando envejezca y pierda mi cabello
dentro de muchos años
¿Aun me mandaras una tarjeta de San Valentín?
¿Felicitaciones por mi cumpleaños ,una botella de vino?
Si llegara a casa al cuarto para las 3 de la mañana.
¿Cerrarías la puerta con candado?
¿Aun me necesitaras, aun me alimentaras
cuando tenga 64?

Tu también serás mayor y si pronuncias la palabra
podría seguir a tu lado podría ser útil
arreglar un fusible cuando se vaya la luz
puedes tejer un suéter frente a la chimenea

Dar un paseo los domingos por la mañana
trabajar en el jardín sacar la mala hierba
¿Quien podría pedir mas?
¿Aun me necesitaras, aun me alimentaras
cuando tenga 64?

Cada verán podremos rentar una cabaña
en la isla de Wright si no cuesta demasiado caro
Nos apretaremos el cinturón
Nietos en tu regazo Vera, Chuck y Dave
Mandame una postal enviame una carta
con tu punto de vista indica precisamente
lo que quieres decir.
Sinceramente tuyo
envejeciendo
Dame tu respuesta
llena un formulario
mía para siempre.

¿Aun me necesitaras
aun me alimentaras
cuando tenga 64?
¡Ho!

Esta canción la grabó Paul MC Cartney, hace 39 años, Por el año 67.

Encontré un artículo de casualidad en google,

Del año 2005, donde dice que ya tenía 63 años.

No se si habrá cumplido algo de lo que dice la canción, si bien me gustan algunos temas de Los Beatles, no soy fanática y desconozco mucho de su historia. Tampoco se el significado de todas sus canciones, porque hasta dónde recuerdo las escuché en inglés, y no entiendo el idioma. Si reconozco más de una melodía, y para mi sorpresa la música de este tema me resulta familiar. Debo haberlo tarareado allá por mis 15 años con mis amigos, muchas veces. El marido de mi amiga de la infancia, era fanático de ellos y cada reunión que surgía se aseguraba de que Los Beatles estuvieran presentes.

Hace 39 años, vos tenías 22 y yo tenía13 años, y creo que a ninguno de los dos, la letra de esta canción podría habernos dicho nada,

Jaaaa, ¡cumplir 64 años! Naaaaaa , ni se pensaba. Sin ir más lejos, mis padres tenían 32 y 33 años y ya eran viejos (para mí).

Hoy estamos ahí de cerquita, vos más cerca que yo. Cumplir 64 años es algo que se piensa. No es una meta a largo plazo. Pero lo más revelador, en estos momentos, es que a pesar de todos los años que sumamos, ohhhhhhh milagro, no somos viejos.

Me voy a permitir parafrasear la letra de la canción.

Cuando envejezca y pierda mi cabello, (no cómo ahora,debido a la locura que transito) sino dentro de muchos años y por causa natural. ¿Me vas a mandar una tarjeta de cumpleaños? ¿O vamos a brindar en una de esas cenas cómplices, cómo las que tuvimos y me gustaron, por otro aniversario? ¿Te atreverás a regalarme otro ramito de flores de colores, las más sencillas, pero que expresaron todo?

¿Aún me necesitarás? ¿Aún me llevarás de la mano a cenar, cuando tengas 64 años?

Los dos seremos “mayores” y compartir una caminata, un película, una ducha o simplemente unos mates cebados, por más feos que fueran, (prometo poner empeño para que vayan mejorando) podría sernos, no digo útil, pero si placentero.

No es necesario que trabajemos un jardín en común, pero me haría muy feliz gozar de un jardín en común. ¿No sería lindo caminar una tarde por el Rosedal que fue cómplice de más de un encuentro? ¿O tirarle migas a los pajaritos de la Reserva un domingo a la mañana? ¿Quien podría pedir más?

Cada tanto rentar una cabaña, impregnada de olor a pasto húmedo en San Pedro. Si nos cuesta demasiado, nos apretamos el cinturón, ese que ninguno de los dos usamos. Y en medio de la tarde, despertando de una siesta, intercambiamos anécdotas de nuestros nietos, los que hoy están y de los que se vayan sumando hasta allí.

Mandame una señal, enviame un mensaje, con tu punto de vista, indica precisamente lo que quieres vivir. Dame una respuesta, si te parece necesario. No necesito que llenes formulario, “mío para siempre”, te pido simplemente que “hoy” te atrevas a soñar.

¿Vos crees que aún me alimentarás el cuerpo de sensaciones y el alma de emociones, cuando tengas 64 años? Yo creo firmemente, que cuando tengas 64 años, te voy a necesitar, voy a cruzar el puente, más de una vez para llegar a vos.

Pero sin ir muy lejos, porque para llegar hasta ahí, faltan aún comer muchos helados. ¿Y? ¿Que hacemos hasta entonces?

“deum loquimur, fugerit invida aetas: carpe diem, quam minimun credula postero”

(Mientras hablamos, huye el envidioso tiempo. Aprovecha el día, y no confíes en el mañana).

Carpe diem: arrancale pedacitos al tiempo, comete el tiempo a mordiscos. No dejes que el tiempo te quite tiempo. Ganale la partida y si querés invitame a ser tu cómplice y disfrutar del trofeo.

¿Te dije además, que te amo, hoy, ahora cuando todavía falta para los 64?

Besos, mi querido.

Esto lo escribí hace mucho, hoy puedo decir, que no solo fue parafrasear una canción,
también plasmé un sueño.

Dejo el puerto

2009-05-14T20:37:00.000-07:00

Los troncos añejos del embarcadero

Por el que abordan los sentimientos,

languidecen arañados de tiempo,

padeciendo una niebla persistente.

Despojada de amarras, trenzadas de tabúes,

Que cercenaron derroteros,

Levanto velas.

Me incitan arcanos horizontes.

Meciéndome entre olas de esperanzas

Y espumosas de empeño,

Poco a poco me despojo del vértigo.

Un hálito se desprende de mi interior,

se mezcla con la corriente,

y puja apasionado, desvaneciendo límites.

Mi corazón, brújula adormecida,

despierta para el goce que adivina

y me guía con latidos optimistas,

hacia azules que se mezclan.

Y bajo un sol que se vierte imponente,

Que me asombra, con su abrazo envolvente.

Desnuda de recelos, me entrego,

a la fruición de su ardor,

penetrando mí esencia.

Me atiza.

Y avanzo descubriendo emociones,

Derrotando imposibles.

No me atemorizan rompientes,

Ni la tempestad que acecha,

Ni la noche que se anuncia,

matizada de sombrío y solitario intervalo.

Se, que en marejada febril o agua calma.

Mañana levaré velas nuevamente.

Ávida de orilla y sol complaciente.

Olvido.

Porque yo no?

2009-05-13T13:12:00.000-07:00

No soy una mujer que sabe, apenas soy una mujer con sueños. Pero ya no sueño

Con espléndidos palacios y príncipes azules sobre caballos blancos, ni con varitas mágicas, que después de una lluvia de estrellas, cumplirán mis anhelos.

La madurez, ha logrado que comience a escuchar las enseñanzas que circulan por todo mi torrente sanguíneo y se posan tanto en mi corazón, cómo en mi cerebro.

Mi historia, no es todo color de rosa, cómo las historias inventadas.

Tiene capítulos de todos los colores. Algunos son desagradables, otros armoniosos, unos elegibles y otros descartables.

Rojo pasión, verde esperanza, azul ilusión, gris tristeza, negro fatal.

Me hago cargo de ella, la acepto, con todo su devaneo, confusión, afanes,

desaciertos, como toda mujer que no quiere mentirse a si misma.

Aunque muchas veces, no he sido yo misma por completo, me he desviado del sendero,

Permitiendo a los demás y a las circunstancias que modificaran algún color elegido.

En varias ocasiones; una canción, me ha evocado recuerdos; una película, ha hecho volar mi imaginación; un artículo, me inspiró o un libro, me hizo reflexionar.

En un mero intento, de estimularme a ir por más, pero sin lograr activar ese botón interno, que me motive de lleno a hacer realidad mis sueños, ha derrumbar esa pared de miedos que me aleja de nuevas experiencias.

Hoy, con ansias de modificar la actitud de vida, que no peca por mala, pero si por darle más espacio al “después” o “mañana”; en un ataque de autoayuda me he preguntado:

¿Cuánto tiempo voy a dedicarme a hacer realidad mis sueños?

Y en un proceder tan desconocido, cómo rebelde, me descubrí contestándome: “¡Tanto cómo sea necesario!”

La madurez, también me ha permitido saber que cada edad constituye una etapa y cada etapa vivida ha tenido sus características peculiares. Algunas determinadas por la educación recibida, otras por las experiencias precedentes, como los éxitos y los fracasos.

Pero que cada etapa es sólo una porción de todo lo maravilloso que puedo proponerme y permitirme, más allá de la edad que indique mi nacimiento, que no suele ser concordante con la de mi espíritu.

Si me place narrar mis vivencias, aún sabiendo que no tengo el respaldo de estudios que me habiliten a hacerlo. Y que en consecuencia, habrá más de un error gramatical.

¿Porqué no intentarlo?

¿Que o quien me ata a creer que a mi no se me esta permitido?

¿Porque no sacarme la mochila del miedo al ridículo y entregarme a la audacia de estos deseos?

Nada tengo que perder, porque nada espero.

Debo, entonces, actuar en consecuencia para lograrlo.

Modificar el resignado y lúgubre gris, del… ¿Porqué a mi no?

Por un rojo intenso, un verde esperanza y un azul ilusión que lo transforme en ¡Y…porque no! Que además de sonar positivo, se convierta en verdadero.

Leí por ahí que: “La dicha de la vida consiste en tener siempre algo que hacer,

alguien a quien amar y algo que esperar”

Pues, a hacer se a dicho, que para amar no faltan seres.

Y mi espera esta matizada de alegres colores.

Olvi.

Vieja con palito

2009-05-13T11:46:00.000-07:00

Como cada fin de semana, mi nieto Adriel, de 13 años, se instaló en casa, es un hábito que fue adquirido hace ya tiempo, y que me permite, además de fortalecer nuestra relación, hacer derroche de mimos.

Hoy temprano, lo despedí en la puerta, besuqueo de por medio, y me quedé mirándolo, mientras caminaba con su paso característicamente pachorriento, rumbo al club, distante apenas dos cuadras de casa y dónde practica su deporte favorito, el básquet.

No es la primera vez y con seguridad, no será la última, que haga esto, cumpliendo mi rol de abuela, pero hoy fue cómo que me hice cargo de la situación.

¡Ay Dios mío, que grande esta este crío!

Fue algo así cómo en esas noches cuando se corta la electricidad y entre la penumbra de la escasa solución que aportan velas o linternas, sin música, TV o PC, te percatas de la importancia de la misma. Hasta ahí la usas sin pensarlo, sólo porque esta.

Cómo sucede con la luz, hice uso y abuso del tiempo casi sin darme cuenta.

Recordé de pronto una conversación que mantuve con Adriel, cuando apenas tenía cinco años, después de haber acudido cómo apoyo logístico, cuando su madre, desbastada de paciencia, censuraba con más gritos que razonamiento, una de sus travesuras.

Habiendo concluido el episodio, nos recostamos en un sillón, frente al televisor a disfrutar de los dibujitos animados. Adriel, después de unos minutos de silencio, adoptando una postura de hombre serio y comprometido, me dijo: -Abu, cuando vos seas viejita y yo sea grande, te voy a cuidar-

Mi corazón de abuela se derritió apenas terminar la frase y le respondí, con ternura: -Gracias mi amor, menos mal que te tengo a vos-

-Y si- , agregó, - porque vos ahora, me cuidas y me defendes, así que cuando vos andes con”palito”, yo te voy a cuidar-.

-¿Cómo con palito?-, pregunté extrañada. Y con gestos de entendido en la materia, contestó:-Con ese palito que usan los viejitos para caminar- (bastón).

Conteniendo la risa y recurriendo a mis dotes de actriz fracasada, para poner cara de terror, le digo -¡Ay, noooooo, por Dios, Adri no me digas eso!-

-Porqué abu?-

-Porque yo no quiero andar con bastón, no quiero ser asiiiiiii de viejita.

Ahí terminó la charla, porque obviamente los dibujos animados eran más entretenidos y acapararon su atención.

Pero evidentemente, debe haber llegado a la conclusión que le permitió su escasa edad, de que usar bastón era algo feo, malo o degradante; casi una mala palabra.

Tal es así, que cuando se enojaba conmigo, me decía

-¡Vos sos vieja con palito!- Usando la frase cómo la peor ofensa.

¡Mi Dios!... ¡Pero, si todo ha pasado cómo una ráfaga de viento!

Uff, me sentí un artefacto doméstico, tipo lavarropas o microondas, esos que los programas y tras vueltas y vueltas, hacen todo simplemente porque lo dice el programa.

Así, tal cual he procedido yo en mi vida, cumpliendo cada rol que se añadía, (hija, novia, esposa, madre, suegra, abuela)

con todo lo que ello implica, en tiempo completo y sin amortizar.

De acuerdo a lo estipulado, en las instrucciones del manual, heredado de generaciones pasadas, “Naciste Mujer”, con el que me programaron.

Y todo para bien o para mal sin reflexionar, sin reparar que la vida transita a pasos agigantados.

Agregué además a toda esa vorágine, el humilde soplido

de mis pulmones, para apagar las velas que sumaron décadas al mejor estilo “Robotina”.

Pensé sensatamente, en el transcurrir de “mi” tiempo y darle el valor que amerita, en los años que quedan por delante “sin palito” y en la diferencia de disfrutarlos haciendo todas las cosas que desee hacer y quedaron marginadas, pero que aún persisten en mi interior.

Añoranzas

2009-05-11T22:16:00.000-07:00

Añoro gastar ladrillos, para dibujar rayuelas.

Los vestidos nuevos, confeccionados con telas viejas.

El aroma a café recién hecho que llegaba hasta la pieza.

Sutil y madrugador.

El guardapolvo impecable, blanco y de tablas tiesas.

Y las manos habilidosas que me peinaban las trenzas.

El interior del ropero despertando mi curiosidad.

Con esa mezcla curiosa de fotos amarillentas,

ropa prolijamente apilada, bolitas de naftalina

y algún recuerdo de España.

Los radioteatros románticos, que terminaban la siesta.

Y los días festivos de comidas criollas y mesas llenas.

Las noches estivales con fragancia a jardín recién regado.

Las sillas en la vereda y las charlas a oscuras.

Con consejos de pocas palabras, pero justas y certeras.

Añoro toda la infancia en la casa de la abuela.

El Beso viajero

2009-05-11T21:57:00.000-07:00

Detrás de los cristales, predominan matices de gris.

Gris sedentario, gris soledad, gris invierno.

Abrí la ventana, asomándome apenas.

Con todas mis fuerzas, arrojé un beso al exterior.

Lo abrigué con ternura y buenos deseos,

para que llegue a destino;

conservando la esencia de mi amor.

Pero, el viento; que además de hechicero,

suele ser celoso.

Agazapado detrás de unas nubes,

tan grandes cómo mi añoranza.

Lo retuvo.

-Esos ruidos… ¿Son truenos?

-¡No!... Es la risa del viento.

Ríe, muy socarrón, del beso viajero,

Que ha transformado.

Ríe, de la premura por seguir camino,

apenas lo liberó.

Querido mío: esa brisa suave,

que hoy tu rostro acarició.

Fue mi beso, transmutado, que al destinatario encontró.

La Guarda Pampa

2009-05-11T21:41:00.000-07:00

En el poncho del indio se destaca claramente

Una guarda pampa.

Gurín o sendero de cruces escalonados.

Cada escalón de gurín simboliza el triunfo

del portador de la prenda; a mayor cantidad

de peldaños, más son los triunfos logrados,

dueños de muchas mujeres, tierras, caballos,

araucarias, es decir, su condición social.

También representa la escalera por la que suben

y bajan los espíritus protectores del lonco (jefe), quien

debe guiar a su pueblo.

Lo que nosotros denominamos,”guarda pampa”,

Entre los mapuches es reconocido por “guarda

del cacique”, pues sólo él, la llevaba bordeando

Su poncho.

Mapu=Tierra

Che=Gente

El pueblo mapuche, es originario de América del Sur. Se encuentra asentado desde sus orígenes, en la zona que hoy ocupa la zona central de Chile y las provincias argentinas de Neuquén, Río Negro y parte de Buenos Aires.

Doña Hortensia

2009-01-15T04:56:00.000-08:00

Se anuncia la primavera y junto con el renacer del los brotes, recobro energía, cómo oso, después de su letargo de invierno. Definitivamente la primavera es la estación que mas espero. Aunque en él lugar que habito, sólo puedo disfrutar de ella ya avanzado el mes de Octubre. Hasta entonces, el invierno se resiste. Y con su último aliento, nos impone varios días más de frío, lluvias, vientos, privándonos así de disfrutar soles cargados de calor y por consecuencia, cualquier actividad en espacios libres.
A pesar de eso, todo el conjunto de la sociedad, interactúa convencido de que la primavera esta totalmente instalada.
Prueba de ello, son las vidrieras afanosamente preparadas para atraer
a los consumidores, desplegando un amplio surtido de prendas apropiadas para temperaturas más elevadas y marcando con su colorido las tendencias de la moda.
Debo admitir, que sin ser gran consumidora, siento debilidad por detenerme ante ellas y observarlas detenidamente.
Así fue, cómo atrajeron mi atención, un par de zapatos de tacón, color rojo, que se lucían provocadores en uno de los escaparates. Quedé absorta observándolos, acariciándolos con la mirada. De pronto, las imágenes, comenzaron a desprenderse unas tras otras desde un rincón de mi memoria, cargadas de nostalgias.
Y llegó nítido, el recuerdo de doña Hortensia, una española, que era
dueña del almacén del barrio, dónde pasé mi niñez.
Llevaba en este país, mas años que en su patria natal, y aún así conservaba muy arraigadas las costumbres de sus antepasados.
Solía ocultar sus cabellos bajo un pañuelo del mismo tono que toda su vestimenta, negro funesto, poniendo de manifiesto permanentemente la pérdida de algún familiar. Y por encima de su clásico batón, llevaba un delantal, confeccionado por ella misma, con la tela de los sacos de harina, cubriendo así pechera y falda y manteniendo la pulcritud de sus ropas.
Muy austera en su forma de vivir, entregada al trabajo y en constante plan de ahorro. Palabras y sonrisas, formaban parte de su economía.
El almacén de doña Hortensia, era el lugar apropiado para satisfacer las demandas de consumo de los habitantes del barrio, sin tener que recurrir al centro de la ciudad. Cosa totalmente engorrosa por esos tiempos, ya que no se disponía de automóviles particulares y para cubrir la distancia sólo se contaba con un micro que pasaba cada media hora (con suerte) y tardaba en hacer el recorrido, mínimo, otra hora más.
Resultado, si había en lo de Doña Hortensia, se compraba ahí.
¡Y qué no había!!! Desde lo más imprescindible, cómo el pan o la leche, hasta lo más increíble. ¡Y si, calzado, también!
Además, se contaba con la ventaja de que la almacenera, contribuía al
ahorro de las familias humildes del barrio.
“Buenos días, Doña hortensia, dice mi abuela, que por favor le anote unos duraznos en almíbar”
“Vale niña, dile a tu abuela que le mando un kilo de manzanas, que he recibido hoy, que son mas baratas y tan sabrosas cómo los duraznos”
“Voy a llevar, 50 centavos en caramelos masticables”
“Ala, con 25 es suficiente, guarda otros 25 para mañana, que tanto dulce daña los dientes.”
Y así fue cómo me quedé con las ganas de unos zapatos que estaban a la venta en el almacén. Había de distintos modelos y colores, pero a mi me gustaban unos rojos, tipo mocasines, de suela de cuero.
Deseaba tanto renovar el clásico Guillermina, negro, de goma y cuero. Los famosos “Gomicuer”, gastaba veredas en rayuelas y más rayuelas, juegos de pelotas, carreras, saltos con la soga y mas de un chapoteo en los charcos, después de la lluvia, y nada, ellos inalterables. Un trapo húmedo, betún y cómo nuevos otra vez.
Y en cuanto el crecimiento del pié pedía cambio, aparecía otro flamante par de “Gomicuer”, cuando no lo heredaba de las primas mayores, claro está.
Si mal no recuerdo, creo que fue el día que cumplía yo diez años, mi abuela, a modo de regalo, me mandó al almacén a comprar un par de zapatos. Fui, tan apurada, cómo feliz, con la idea fija en los zapatos rojos, me paré frente a la estantería de calzados y cuando se acercó la almacenera, le señalé la caja, que tenia escrito, “color rojo, Nº 30” y le dije, muy segura de mi misma, “quiero probarme esos zapatos, mi abuela me autorizó”.
Doña Hortensia, sin mediar palabra, estiró la mano y bajó la caja que decía
“Nº 30, color negro”, y antes de que yo pudiera decirle “se equivocó de caja”. Me dijo: “anda, pruébate estos, te van a durar mucho más, los otros son muy caros para el bolsillo de tu abuela, no la pongas en gastos innecesarios”. Gran cachetada a mi autoestima y adiós zapatos de mis sueños.
Creo que a partir de ese momento se insertó en mí la idea, de que había ciertas cosas, que por más que me gustaran, las deseara y estuviera en condiciones de adquirirlas, no eran apropiadas para mí. Autocensuré mis gustos y me regí por una conducta conservadora.
El espíritu monopolizador de Doña Hortensia me acompaño por varios años sin darme cuenta.
Pero esta primavera, número cincuenta en mi vida, el oso despertó con ánimo renovador y desafiante.
Llegué a casa, con la sensación de haberme despojado de una etapa de deseos truncados y cargando una bolsa con membrete de zapatería. Descubrí mi reciente adquisición, ante los ojos perplejos de mi hija, que exclamó “¡Má, zapatos rojos! Con gestos de reprobación en su mirada.
Me calcé los zapatos, caminé emulando el paso de las modelos en la pasarela y le respondí: “Hija, Doña Hortensia, se murió”, dejándola aún más perpleja.
Sin esperar que entienda y sin dar explicación, di rienda suelta a la alegría que emanaba de mi alma, con el mismo ímpetu que los brotes en los árboles y comencé a cantar con placer... “De chiquilín, te miraba de afuera, cómo esas cosas que nunca se alcanzan”…
Olvidito

Estrenando Año, recordando otros...

2009-01-13T15:25:00.000-08:00

Entre tantos otros saludos, que recibí en vísperas de navidad, encontré en mi correo electrónico, uno del que fuera novio de mi hija Nuria. Un pampeano que cursaba estudios universitarios, al igual que ella, en la ciudad de La Plata y que conoció a través de un amigo, Franco. Quien con su compañía, le ayudaba a sobrellevar la añoranza por su pueblo. Nuria y Franco, fueron compañeros de aula desde el jardín de infantes, hasta terminar el secundario, y coincidieron en elegir el lugar dónde continuar sus estudios universitarios.
Marcos, que así se llamaba, el pampeano, es Ingeniero Aeronáutico y reside ahora en la ciudad de Neuquén. Si bien no volví a verlo, después que mi hija falleció, esta en contacto con mis otras hijas y conmigo a través del teléfono o Internet.
Vino de vacaciones al sur, en dos oportunidades y compartió con nosotros, en casa, cómo un hijo más. De ahí, que recuerde ciertas cosas que hicimos en esos momentos.
Agregado a su saludo y augurios de feliz Navidad, escribió: ¿Van a quemar los papelitos? No dejen de hacerlo.

Cada noche del 31 de diciembre, acostumbramos a escribir, cada uno en un papel, todas las cosas que deseamos el año venidero. Y en otro, las cosas que no queremos que nos vuelvan a suceder.
En la mesa, ponemos un recipiente con agua o una botella y colocamos después de las doce campanadas los papelitos con nuestros buenos deseos.
Y en otro recipiente, (casi siempre utilizo una de las latas vacías, de frutas en almíbar que abrí para hacer el clerico), antes que terminen las doce campanadas, quemamos los papeles con las cosas malas que nos han sucedido en el año que termina y no queremos que se repitan.
Los tres últimos años que estuvo Nuria con nosotros (físicamente), el ritual se transformó y se agrandó, pues ella trajo ideas renovadoras de la ciudad de las diagonales, cómo se la conoce a La Plata.
Ella se encargaba de conseguir, pedir, un mameluco viejo, de esos que usan los petroleros y que por estas tierras abundan, y vestía con él, dos palos en cruz,
Que hacían de brazos y tronco, de un muñeco. Luego, lo rellenaba con bolsas, cartones, papeles, cohetes y juegos artificiales, todos aportes que hacían los vecinos y amigos que compartían con nosotros, el espectáculo en la vereda, cuando se quemaba, pasada las doce de la noche.
La última vez que lo hicimos, el muñeco había crecido, en tamaño, en popularidad,
en espectadores y en expectativas. Lucía, además del mameluco de costumbre, una remera vieja, no recuerdo donada por quien, pero si recuerdo que no querían volver a usarla. Y cargaba en sus bolsillos, papelitos detallando sucesos que deseaban no volvieran a ocurrir y escritos por todos los vecinos que quisieron sumarse. Gran parte del barrio estaba involucrado y por ello, se pensó como escenario, el baldío que usaban los chicos a modo de canchita de fútbol.
Para que todos pudieran verlo comodonamente y no se corran riesgos de ningún accidente.
Claro, que nadie tuvo en cuenta, que en el edificio de en frente, se había instalado ese año, un escuadrón de Gendarmería. Y que no estaban al corriente de las costumbres
de la cuadra.
Terminado el brindis en cada casa, todos salimos afuera y mientras los hijos de una amiga, que compartía ese día con nosotros, situaban el muñeco en el predio, todos
Los vecinos nos correspondíamos con saludos y buenos deseos.
Asi fue, cómo en una noche no muy calurosa y con una típica brisa patagónica, Luciano,
(Ver foto), acercó el cigarrillo encendido y “Don 2001” con toda su desgracia, comenzó a arder y a explotar, siendo festejado con risas, aplausos y silbidos por todos los espectadores, reunidos para la ocasión y los casuales transeúntes que miraban sin entender mucho.
De pronto, allá a lo lejos comenzó a escucharse una sirena. ¿Alguien que festejaba?
¡Noooo! El ruido, se fue haciendo cada vez más notorio, hasta hacerse ensordecedor.
A toda prisa y para nuestro asombro, el camión de los bomberos se estacionó frente al baldío y sin que podamos dar explicaciones, manguera en mano, los bomberos apagaron el “peligroso” fuego ocasionado y con él, toda la ilusión de ver las llamas consumiendo al muñeco y su carga de malas ondas.
De ahí en más, se empezó a escuchar: “siempre llegan tarde y justo hoy no”, “bomberos y la madre que los trajo al mundo” (por decirlo de manera recatada ).
Nos quedamos sin espectáculo, pero sabiendo, que la Agrupación de Gendarmería velaba por la seguridad del Barrio, y demostraba con eficacia, su comunicación con el cuartel de bomberos.
El fin de año siguiente, quien fuera la organizadora del suceso, ya estaba cerquita de Dios y nosotros, su flia, despidiendo el año por primera vez fuera del barrio.
Aunque no falta ocasión, para que alguien recuerde el episodio con risas.
Seguramente que este año, quemaremos los papelitos, pero para armar el muñeco, falta iniciativa.
De todas maneras, gracias Marcos, por acercarme a su recuerdo.
Junto con este relato, les adjunto las fotos, que alguien tomó esa noche.
¡Ah…si, sí! Todo perfectamente documentado.
Les dejo, con mi relato de aquella noche, mis deseos de un comienzo del año nuevo mucho mejor del que terminó. Y que a medida que transcurra, colme todas sus aspiraciones.